sábado, 31 de octubre de 2009

Sabiduría de barrio

I

Los neologismos crean neoignorantes; descrean y vacían la realidad, distienden las diacronías, perpetúan la contradicción de conocer al desconocer lo conocido –siendo que únicamente producen volteretas, vuelcos derivados de extrapolar el pathos personal en la llana superficie de la lengua. ¿Quién osa universalizar su estrechez? Aquel que sigue sin entender que la vida se resuelve al margen de los significados; es decir, aquel para quien los significados están por encima de la vida. He ahí la trampa que descuadra la existencia. La derrota de la “intraontología”. Con esta última palabra, ejemplifico el fenómeno.

II

¿Cómo se comprende la realidad? Comprehendiéndola.

III

Visión, método y técnica, o bien filosofía, táctica y operación, o bien idea de matarte, forma de matarte y homicidio.

IV

De lo sublime a lo aberrante no media un ciclo, ni una dialéctica, sino el rigor de observar la existencia como consecuencia de nuestros actos o como gratuidad de la naturaleza: de ahí reír o llorar.

V

La tentación y el pecado se originan en el prejuicio. Dejarse tentar es aceptar la esclavitud. Pecar consiste en aceptar libremente ser un pendejo. Dicho de otro modo, no existe hombre libre de prejuicios, por tanto no existe libertad, por tanto los actos son el último reducto de integridad que nos queda y no nos queda de otra que elegir los prejuicios menos nocivos para vivir –como pendejos, pero vivir.

VI

Los nuevos horizontes de la carne, los mismos cortes, los mismos sazones; pero eso sí, más soledad, más vacío.

VII

He llegado a creer que la contradicción es sólo un mal menor, una suerte de póliza de seguro contra el dogma, incluso una razón necesaria para la evolución intelectual.

VIII

Las civilizaciones mueren cuando juran fidelidad eterna a sus razones fundantes. Los valores y principios son meros enganches, engranes que permiten a la maquinaria moverse , y que eventualmente también serán sepultados.

IX

Cualquier aproximación a la historia no pasa de ser una revisión circular de la que, si bien nos va, podremos extraer una que otra anécdota. Otra forma de ver la historia sería quitarle los eufemismos que recubren y ocultan lo que hay detrás de los actos humanos, a saber, su naturaleza, origen y motivación para entonces culminar la tarea inconclusa de la filosofía, la antropología y la sociología desde un enfoque más radical que nos lleve directo a la esencia de la historia, a saber el resumen de las enfermedades psicológicas humanas.

X

Las ideas originales son una fantasía, pero al menos se trata de una fantasía preferible al repudiable acto de imitar y reproducir el equívoco de otros como un suplemento espiritual. He ahí la falacia de toda enseñanza como exposición de la pobreza individual y colectiva.

XI

Uno conoce sus límites tal y como un día conoció la utilidad del álgebra.

XII

No podré igualar la franqueza con que el otro intercala pena con patetismo. No profeso tal heroísmo.

XIII

Poco a poco me doy cuenta de lo inútil que es acumular libros ¿en qué consiste esa pasión por aplastar la voz interior? Y luego, ¿en qué ciframos la esperanza de que la voz interior sea? Entre el silencio de la palabra prestada y el soliloquio de la voz interior, comienza el chiste, el chisme, el balbuceo del cadáver.

XIV

Nadie cree que pensar cansa, en cambio para todos es fácil reconocer que pensar no sirve de nada.

XV

Sentir rabia ante la imposibilidad y por dejar que lo imposible parezca probable. Luego entonces frustrarse frente a un Chai late.

XVI

Cuando logro encarar con frialdad una situación se apodera de mí una suerte de adrenalina. La sensación de ser lo que todos son –dioses de utilería –me resulta ineludible.

XVII

Hoy descubrí el placer perverso de la estrategia ¡amo la debilidad espiritual! O debo decir, ¿la vulnerabilidad que devela la verdad?

XVII

El eterno debate ¿el fin justifica los medios? No puede haber un fin exento de medios y un medio sin finalidad es absurdo. So?

XVIII

Lo sé, mi vida se ha convertido en la inquisición por la ataraxia perfecta.

XIX

Lo que voy a decir debería apenarme: mi pensamiento no va más allá de cuatro mil ciento treinta caracteres; con espacios, claro está.

XX

Tengo muchas ganas de morder un biscocho de sofismas hasta que vomite. Ahí hay sabor. Del saber mejor ni hablamos.

XXI

La ciencia es un paria de la especulación, le debe sus chiripas a la vaguedad.

XXII

Rompecabezas. A menudo hablamos de ellos como metáfora de un conocimiento en construcción. Los genios, científicos y sabios son un conjunto de seres asexuales que –frente a dicha condición– buscan reproducirse a través del invento, la idea o el hallazgo. Ojala llegue el día en que realmente les sangre la cabeza al parir una idea.

XXIII

En determinado momento cesa toda ambigüedad; dejas la sombra para deslumbrarte. Aunque igual sigas sin ver.

XXIV

He vuelto a experimentar el fenómeno de la escritura automática y con él la ligereza, el sinsentido y la superficialidad de ser un neandertal disfrazado de homo erectus.

XXV

Un amigo acaba de ser padre por segunda vez ¿cómo se atreve a hablarme de humildad?

viernes, 30 de octubre de 2009

aforismos

  1. · La displicencia es la etapa final de la compasión.
  2. · Una vez que te abandonan, las cosas dejan de ser verdaderas; no obstante que desde siempre la verdad ha sido algo prescindible.
  3. · La necesidad del erudito radica en que no a todos nos gustan los payasos de circo.
  4. · El hilo se rompe por lo más delgado; peor aún si estás gordo.
  5. · La discrepancia encuentra su trágico final en la derrota compartida. Vaya mediocridad.
  6. · Amaba tanto la eternidad que encontró su idea de infinito suicidándose. Después de eso, no pude debatirle más.
  7. · El periodismo es un oficio que en la medida en que se cumple ahonda el vacío de información, la confusión

jueves, 29 de octubre de 2009

La derrota del Yo

Siento una pena infinita por el hombre que ha llegado al proceso crematorio del fui. Sentado en el tiempo, deshuesa la memoria buscando rellenar el vacío que la vida le ha cobrado lenta pero implacablemente. Su sonrisa se desdibuja cuando la piedra de los años se desmorona en la rabia del pudo ser. La nostalgia –cumbre agónica de la existencia –lo lleva de paseo por un infierno donde la fuerza vital se quema lentamente. Instalado en el espíritu, el parásito del recuerdo corroe su realidad y lo orilla contra el abismo de su miseria actual. El dolor es una enzima reproduciéndose, un eco que aturde, una espina ontológica. Rendirse ante una deidad es una tentación por sobornar la conciencia: no queda nada, el residuo que eres te desmiente, la decadencia se ha apropiado de tu realidad celular. Todas las soledades se conjugan para aniquilar tu sombra. El “yo” más que expuesto, queda depuesto. Ha sido mordido por la inutilidad, ha sido desmontado el circo de la simulación donde creía reinar y te encuentras de frente en un festín de cadáveres.

miércoles, 28 de octubre de 2009

sobre el Rito...

Veo en el rito la ingenuidad de la especie. Racionalizar la sensación, desmontar la magia blanca con magia negra; paralizar la sorpresa, finalizar el hallazgo al crear el monolito, barnizar el tótem; helar la imagen al procrear el ícono. El orden simbólico triunfó sobre la realidad al envasar la experiencia en un contenedor lo suficientemente ambiguo como para mezclar la vida en una sopa muerta. Mientras más arcaico es el rito, evoca una relación hombre-mundo, regida bajo un vínculo natural; a medida en que se sofistica, la relación pasa a ser hombre-hombre, rompiendo el vínculo-hallazgo y creando el yugo jerárquico. En el primer caso, la relación vínculo-hallazgo es un celebración. En el segundo caso es una obligación. Fiesta contra militancia, libertad contra disciplina. Esta mutación marca el destino ulterior del espíritu como voluntad de poder y de la especie hacia su autodestrucción.

martes, 27 de octubre de 2009

Con sabor a Blake

Nunca tan despacio. La prisa es una escama exfoliada del tiempo. No tan rápido. La lentitud desprende olas de ansiedad. Detente. La quietud presagia otra persistencia. Anda. Seguir es desollar lo inmóvil. Los pies son árboles. Las piernas humo. Deja la tierra. Olvida el cielo. Sé cuerpo. Sé aire. La dualidad es una concentración del ser, afirmada en la división. Porque en todo caso lo múltiple; el fragmento como imagen parcial necesitada; lo que explota y es un sí mismo en respectividad y no me olvides. Hay que erigir un reino donde la minucia signifique el desprecio. Una banqueta solitaria representa el triunfo del miedo. Los pasos, la elevación, el quedarse: sangre del proceso, carne del instante. El desistimiento activa la soledad; el dragón ha de alumbrarse mientras incinera todo. Haz que pase, nada. De luz, todo. Dos disparos disueltos en la bala perdida, contrariada, del hechizo. Uno reniega cuando lo otro se reafirma; por eso no podemos circunstanciarnos, sernos, habitarnos. Por eso. Alteridad. Y que la historia nos des-cuente. U otra cosa.

lunes, 26 de octubre de 2009

Aleluya..

Palabras como signos. Signos como laberintos. Torpezas que se vuelven poesía. El antifaz y su cauda. El cometa sin rostro. hallĕlū yăh. Un ditirambo me basta para absorber la miel. Las letras y lo que son: una muerte signada. Per-signar-se bajo una cruz libre de carroñas ¿cómo fue que el mundo decidió apagarse en la espuma de un murmullo inquebrantable? Recuerdo el ardor de días en que me estaba impedido existir ¿fui eso, una posibilidad? Recuerdo también las circunstancias en que lo posible era lo único viable, mientras la probabilidad rumiaba su mierda infinita en el heroico lance de reinventarse. Y sin embargo lo posible es lo que es: la horma fatigada del anhelo.

viernes, 23 de octubre de 2009

Ned Flanders y su vida real en Guadalajara

Tuvo que quitarse los lentes para tomarse la fotografía. Discreto como es, llegó a estar redacción sin el peso que la fama suele dar. Conversó con nosotros sobre sus verdaderas pasiones, sus miedos, sus angustias y sueños. Ned Flanders vivirá por siempre en la memoria de quienes tenemos Alzheimer.

Sus pasiones.
"Desde joven descubrí una irrefrenable pasión por la puñeta. Llegué a amar a tal grado ese ejercicio autoexploratorio que basé en ello la ya conocida frase del Conócete a ti mismo. Nunca me gustaron los cartones; desde temprana edad preferí las películas de aventura. Rosa Gloria Chagoyán, Los hermanos Almada, Sergio Goiri y una que otra película de Sergio Sendel se convirtieron en mi inspiración".
¿Quién soy?
"Fue así que decidí adoptar un papel totalmente contrario en la serie de los Simpson. Necesitaba urgentemente ocultar mi verdadero Yo. Uno agresivo y salvaje, uno que para dar un ejemplo se dibujaba a la perfección en mi primera frase del día; frente al espejo, lo primero que decía antes de cepillarme los dientes es y ha sido: Ned, eres malo, un canibal, grrrr...jajaja. Claro, a las chivas, cada aficionado a las chivas es un Ned Flanders; el de la TV y este que ves."
Sus miedos.
"Soy un hombre sin miedos. La pusilanimidad no es lo mío. Pero sí, temo a que llegue el día en que mi personaje me borre de la faz de la tierra; que al caminar por la calle todos digan Ahí va ese pendejo; Sí, ya me ha pasado. Nada menos ayer, afuera de un snack, mientras me comía un yogurth con granola, un niño me pateó el trasero. Tuve que reír, dicen que la risa mata todo."
¿Alguna vez jugó con Barbies?
"Ah bribón...! Sí, lo hice. Pero debo aclarar en qué contexto. Armé un escenario y las usaba como bailarinas de table dance. Yo eran Kent, no está demás decirlo y pues Kent se servía a su antojo de las rubias sensuales que bailaban para él. Dejé de hacerlo cuando comenzaron a introducir negras y latinas porque de algún modo me sentía obligado a pagarles."
Sobre la política
"Soy del PRI, estuve tentando a unirme al movimiento de López Obrador ante la debacle de Roberto Madrazo, pero me mantuve firme. Todos los viernes juego dominó con la maestra Elba Esther Gordillo. No les recomiendo apostar con ella....ajjajaj.. vuelven a perder la virginidad de formas innimagibles"
Para concluir, Ned nos dejó un pensamiento:
"¡Chinguen a su madre....!"

jueves, 22 de octubre de 2009

Octubre

He ahí el monstruo. Una piedra desmoronada. Una cucharada de sal. La herida más herida, hiriéndose. La muerte vestida de espina. El dardo colgado del pecho. La luz como sedante abúlico de una noche eterna. He ahí que el espejo devuelve la marea. Que la imagen es una fachada bombardeada. Que el reflejo es la burda confección de un títere. Que el destino no es futuro, ni el futuro esperanza. He ahí las lágrimas rebotando entre sillas, entre espacios vacíos, entre piezas de una geografía inconexa. Por eso no son–río por eso son espadas. Y entre tanto uno se lanza a naufragar ahí donde la noche es más negra; donde la noche se mancha de oscuridad; donde las sombras percuden la ausencia absoluta de sentido; donde el corazón aguarda la quietud; donde el pulso es un insecto aturdido; donde las aguas se queman; donde el aliento arde; donde los signos vuelan en círculos; donde le humo prueba su fe, en su desaparición invisible.

miércoles, 21 de octubre de 2009

La política y lo político

La política es un asunto de demonios, lo político de ángeles. El demonio ordena conquistar el mundo, los ángeles apelan por su salvación. Los demonios dominan la tierra, los ángeles el cielo. Pragmatismo versus ideales. Hace tiempo lo político era esperanzador. No una utopía, un conjunto de ideales en busca de encarnarse, de volverse acción. La derrota de lo político a manos de la política significa la derrota de todo humanismo frente al humano en cuanto tal. Cada sistema político ha sido en mayor o menor medida una fábrica de supresión controlada; refinerías del odio; frías plataformas para determinar el destino del hombre desde la simulación. De esta forma la vida pública no es otra cosa que una cortina de humo. Al respirar esa bruma lo torcido se normaliza, lo perverso se hace irreversible y se impone el vaciamento de la verdad. La política con su fuerza bruta avasalla. Lo político se queda en un orden estético y es admirado por su simetría, por la perfección de sus trazos, por el equilibrio de sus formas pero jamás por su realización. El hecho de que las mayorías corran tras la política y desprecien lo político es un signo que desnuda, no a la política misma, sino a la humanidad. En el medio de la batalla, el gran ninguno se desparrama a lo largo y ancho de un limbo autoimpuesto. La imagen del cansancio ciudadano es la imagen de Narciso. Una cómoda excusa para mirarse a sí mismos como descarnados, vagamente abandonados por sus irresponsables padres, ilusos mártires de nada, tontos detractores de su propio destino. El mundo se ha transformado en un agujero eterno. Una morada irreconciliable. Un espacio de nadie donde cada uno muerde su sombra y sucumbe.

martes, 20 de octubre de 2009

más sobre la historia...

Arena movediza que nos atrapa y hunde. Espacio informe donde las palabras se sofocan. Hueco donde fuimos arrojados por la inercia de andar. Cavidad indeterminada donde flotamos próximos a la muerte ¿Cómo salvarnos de la lenta succión de la nada? Inmóviles admiramos estupefactos el hundimiento. Arriba el cielo es un escapista burlón, una inmensidad dotada de vacío. Soportamos el peso de la vida como si fuese un planeta y es más breve y ligero que el ala de un insecto. El mundo es un intestino universal, un apéndice sombrío en las fronteras del no where ¿Cómo liberarnos? Cada esfuerzo es un tirón a lo profundo. La angustia es despertar cobijados por el amuleto de la resistencia; pero resistir es agitar el sedimento, permitir que el aire llegue a la superficie y que el cuerpo, inerme, toque fondo. Al final, la arena movediza es como la boca del tiempo.

lunes, 19 de octubre de 2009

el mito y los carbohidratos

Imagino a Goliat inmerso en una tina de barbitúricos. A Job leyendo una y otra vez el manual del perfecto idiota. Sueño con Babilonia al tiempo en que reconstruyo el mapa de las hermanas Sodoma y Gomorra. Proyecto un Abraham enclenque, destinado a la corrosión y al dolor. Siento la antigüedad más allá del himen roto, por abajo de las uñas, como una leyenda grisácea. El mito y la condena son eslabones de una misma cadena. Mi puño cercenado se eleva feliz hacia esclavitudes altas en colesterol. La utopía es terreno pragmático y el sueño un pañuelo desechable.

domingo, 18 de octubre de 2009

Guadalajara creativa...

Muy de vez en cuando amo esta ciudad. Pocas veces me sorprende ya esta urbe enojada y cansada. Y cuando lo hace, sonrío y la vuelvo a perdonar.

sábado, 17 de octubre de 2009

a esto le llamo cansancio mental...

  1. 1. No solamente siento pena por el mundo, a veces también por sus habitantes.
  2. 2. Amo el principio de realidad, pero ¿a qué hora termina?
  3. 3. A-sumir. Me encanta el a-plomo de esta palabrita que con un poco de ingenio termina en “sumir plomo”.
  4. 4. ¡cuantas cosas bonitas inspira la eternidad! Comenzando con la muerte.
  5. 5. No era un hombre común en un mundo común. No era un hombre ni estaba en la tierra.
  6. 6. ¿Me puedes vender un cigarro? Si esto acelera tu muerte te lo regalo.
  7. 7. No estaba preparado para ser padre... ni hijo, ni hermano, ni empleado, ni amigo.
  8. 8. Iba a ver que todo estuviera bien ¿y por qué no fuiste? Por eso, por que iba.
  9. 9. En tono serio: “la vida es un circo”; respuesta inmediata: “así es, animal”.
  10. 10. ¡Cómo duele la vida!”...ahora que te saque el cuchillo se te quita”.
  11. 11. Ella vivía en el error. Y yo también.
  12. 12. Fusilar a un héroe: un disparo inútil. Dejarle vivo para que el tiempo lo ponga en su lugar.
  13. 13. Era su cómplice, por eso debía traicionarlo.
  14. 14. El poder lo enloquecía tanto como la falta de poder. Cultura valium.
  15. 15. ¿Conversamos? Sólo si fingimos escuchar.
  16. 16. No existe el arte malo, sólo el pésimo.
  17. 17. “Tenía vida de artista”... ¿o sea que era diferente? “un paria, pero sí diferente”.

viernes, 16 de octubre de 2009

esa cosa llamada Logos

Por el logos descubrimos que el ser es un enjambre de significados y que cada idea se abre paso como una legión salvaje que arrasa todo. El logos disuelve el antifaz con que ocultamos la inútil pasión de perseguir la verdad. Hay que ser cazadores de sombras; viajeros que sepultan las viejas cartografías, las oxidadas geografías para andar a tientas en la ruta perdida del yo existo. Entendamos que la existencia es una capa glaciar que se extiende sobre la vida y que la vida hay que vivirla traicionándola. El logos impele una reacción ulterior sobre lo que consideramos dado. Es el menaje renovado del altar destruido –en realidad deconstruido. ¿Cuántas estaciones, idénticas a sí mismas, pasan, sin obviar que sus nombres son otros, haciendo de la mirada un injerto confuso de repeticiones y camuflajes? Ser humano es sortear el ciclo y ruptura de la realidad y el concepto, en la urgencia de soterrar lo falso y elevar de la grieta lo cierto. Estamos llamado al cisma, el imperativo es emprender el éxodo, atacar la terminal nerviosa del πιστήμη: renombrar. El logos destempla la ilusión para servirse un nuevo vino, más generoso y dulce, cuya embriaguez nos salve de la caída.

jueves, 15 de octubre de 2009

Ocho vuelos

  1. Cuando la vanidad deja de ser un ejercicio secreto se convierte en patetismo.
  2. Un hombre amargado debe saber si su amargura es superficial o radical. En el primer caso se trata de una persona irritada por el choque frontal de su existencia con los detritos de otra; en el segundo, de la plena certeza de que los detritos son tan sólo un disfraz que distrae a la razón de la verdadera causa de amargura. A saber: la condición humana. Frente a ello, he obviado toda discusión que no sea radical, que no vaya a las causas profundas y ulteriores de por qué, el ser humano es un fenómeno deleznable. Ergo soy un amargado genuino.
  3. Detectar el pathos del otro es el remedio más eficaz contra el homicidio. Detectar el propio, es una pérdida de tiempo.
  4. Los adjetivos que empleamos son un adorno que nos aleja de la objetividad; así como los superlativos son dignos de espíritus rencorosos, los malos adjetivos son sinónimo de una vida castrada.
  5. La fantasía, antes que otra cosa es verbal, un enfisema del lenguaje que termina por destruir el llano tejido de la realidad.
  6. ¿Destino manifiesto? Supresión aceptada.
  7. Amo la soberbia. El hecho de que sea un pecado capital la torna mística. Sin embargo para ejercerla hay que merecerla; Nietzsche se creyó el cuento de su aristocracia cuando en el fondo lo único que hacía era aliviar su dolor de ser un lisiado, su imposibilidad de amar, su incapacidad de vivir sin analgésicos.
  8. Cuando una filosofía surge del insomnio, del dolor de cabeza o huesos, estamos ante un llamado al ortopedista, jamás ante el vuelo de un ave.

miércoles, 14 de octubre de 2009

Descripción del Facebook...

Tejido de soliloquios. Almacén ilimitado de futilidades. Desesperante vitrina de seres que exhiben su mercancía en una rebaja continua. Final de la comunicación e inicio de la mera exposición. Drama de soledades recompensada con destellos binarios de ilusión. Donde unos ven Redes yo veo agujeros. Donde se ensalza a una Comunidad, yo veo la bajeza de lo común. Donde unos ven información, prevalece un amontonamiento de lo inútil. Donde unos ven fuerza sólo hay debilidad. Representación del triunfo de la era, a saber, del adelgazamiento de lo humano; por tanto invasión silenciosa del abandono; prosperidad de lo irreal; instauración de un paraíso aséptico, de un cielo sin riesgo, de una nuevo orden impersonal donde ser y parecer confabulan la nueva identidad del ser humano -una que responde a la extinción de la búsqueda y privilegia el parapeto y el caparazón. Destino merecido para una especie ontológicamente parasitaria: estar sin ser, hacer del ser un estar precavido, una simulación; algo que no alcanza el rango de vida, sólo el de representación.
Está usted informado.

martes, 13 de octubre de 2009

Diógenes y la indiferencia...

De las alas que soñabas brotaron escamas. De un manotazo alejaste el zumbido interminable de una mosca metafísica que te seguía día y noche. Ni en los sueños fuiste libre ¿caíste tan profundo en ti que al despertar no supiste recobrar la verticalidad? Preferiste los velos a las espinas. Mirar nunca fue encontrar, fue proyectar imágenes discordantes; fragmentos de ti, vertidos sobre un rompecabezas inacabable. Lejos del dolor el alma se evapora; elevado de la tierra el hombre sin cuerpo es un máquina de valores ambulantes, una chimenea de deseos ornamentales, un eco de lo que pudo ser ¿será que así debe ser? El hombre: animal inacabado, tendón forzado a romperse al tocar sus extremos. Pero ¿existe un mundo intermedio entre cielo y la tierra? La indiferencia. Un loco decía que Diógenes no buscaba hombres con su linterna, buscaba indiferentes. La indiferencia es la ética suprema, residencia natural de aquel que sabe, no hay fuerza capaz de evitar la extinción.

lunes, 12 de octubre de 2009

mundano....

Este es el mundo:

un ojo domesticado, un largo diván de agua y piedra, una esfera uniforme y aséptica, una jeringa de morfina , un cubo de formol, una boca con dentadura postiza, una piscina cloroformada, un perro felpudo, un desodorante sin alcohol, una comida en cinco hachazos, un largo discurso, una oquedad, sangre, risas, botox y control remoto...

No es mi mundo.

Ni mi representación.

domingo, 11 de octubre de 2009

sobre la libertad y los domingos

No es la libertad, la última frontera humana sino lo que define una modalidad de esclavitud. Toda elección pasa a ser la aceptación de un régimen. La ascensión de lo ilusorio en su disfraz de albedrío.
Y yo como huevos estrellados en domingo. Dicha elección me torna casi esclerótico.

sábado, 10 de octubre de 2009

la ciudad desalmada

Las azoteas tienen el coraje de mirar de frente al infinito. Las ventanas eluden el sueño y permanecen eternamente en vigilia. En cualquier banqueta se conjura la torcedura de un tobillo descuidado. Las esquinas son tajos de venas cercenadas por el viento. No hay mejor isla que un camellon izando su bandera a los náufragos del mar motorizado. Los árboles enloquecen bajo la lluvia; dejan de ser ofrendas y se tornan victimarios; olvidan el temor de ser talados y refriegan su violencia a brazos abiertos.

La ciudad no tiene hijos, tiene ampollas brotándole en el cuerpo; tiene un rencor de puerta cerrada, un odio secreto. La muchedumbre es un racimo de piedras arrojado sobre el asfalto sin otro propósito que pulverizarse lentamente. La ciudad recicla su sangre, inyecta su rencor con una jeringa sigilosa; secreta su bilis, expele un virus; se cura de la enfermedad llamada hombre bajo la medicina del azar.

La ciudad es el parto inacabado del delirio humano. Una violación sin final.

viernes, 9 de octubre de 2009

eufemismos frente al cadáver...

Ahí donde la piel se heló queda la vasija de un nombre desmontado de la vida; donde los ojos miraban, quedan dos espejos inmutables a los que ningún fantasma se adhiere; donde las articulaciones formaban hábiles geometrías prevalece un tronco seco que se astilla; donde los puños aferraban la existencia, tiesas falanges estrujan el vacío; donde la boca vertía el magma del beso yace apagado un volcán sin impulsos; la lengua dejó de ser un pájaro de alba, sin alas, quedó muda; donde el aire iba y venía en un tobogán de ilusión, quedan las fosas nasales asfixiadas; donde los hombros, una vez máquinas vigorosas, movía su porción de mundo queda un molde quebradizo; donde el vientre, casa del fuego, incendió otro vientre no queda chispa; donde las rodillas, otrora altivas brincaban todo, quedan dos tallos cortados; donde los pies, esas bestias incansables llevaban a cuestas los días, quedan toros estocados.

Ahí donde el rictus de la ausencia evoca la oscuridad, dedos invisibles tejen un manto que de a poco, desmorona el cuerpo hasta esparcirlo en cenizas; donde lo inerme esculpe el olvido se verifica la obra de la nada; donde la vida escupe la muerte renacerá otra saliva.

Ahí donde la muerte instaura su tiempo: una sombra sin lenguaje, comunica a la tierra que una historia ha terminado.

Rígido como el pene de un ahorcado, lo que una vez fue humano se reencuentra con lo que siempre fue: materia destemplada, una nada en curso de colisión con el muro del olvido.

jueves, 8 de octubre de 2009

Rolling stones

El oxido irrita la piel del metal mientras el agua lame con su lengua transparente el acido helado de su superficie. Una cepa de luz es un microbio multiplicándose en la nada, perforando las venas exangües del silencio. El desamor es la urticaria del alma. Bajo las uñas la mugre del tiempo forja una noche delgada y ligera; cansados de arrastrarse los reptiles borraron el sendero: ahora todo es indistinto, un mar de polvo, un cosmos plano. El horizonte se venga de la mirada en su desaparición. En su pecho cóncavo y en su frente hundida se desolla el alma en una carnicería metafísica. Ardor, angustia, tribulación: a nadie consuelan los conceptos. En la malicia de respirar, la ingenuidad encuentra su lagrima predilecta; lloran los siglos encerrados en un puño decadente, se desprende la borra inútil del firmamento, queda el ser al descubierto: roca aplastada por el sol. Roca que sueña con la ligereza del viento, de la hoja, del extravío.  

lunes, 5 de octubre de 2009

configuración del mar.

El mar es mutación que preserva su esencia en la herida que lo agita. El mar interior no tiene orillas, es un eterno desbordarse del alma al infinito. El hombre es agua decantada en la frágil piedra del tiempo. Su agitación es decandencia y la decadencia transfiguración. El mar no tiene un rostro y en esa indefinición encuentra su belleza. El hombre tiene un rostro que sepulta su belleza y expulsa sus máscaras; su transfiguración es apariencia. El mar engaña, su furia no revela vengaza sino plenitud. Su lenguaje es la ola, su sí mismo, su circularidad: mismidad. El hombre es agua quieta, pero ¿qué simboliza la quietud? Auencia de fuerza vital; descomposición sigilosa; es actitud, no carácter; es pose, no potencia. El mar resuelve la vida y se depoja de la muerte. Fuente de color que posibilita el crisol de millares de seres. El hombre en su progresión historica ha opacado su entorno: devorador deboto, ser ignoto.
Mar que habrá de secarse.

sábado, 3 de octubre de 2009

Homenaje a Groucho Marx II

¡Vea usted que tarde tan hermosa! Lo único que falta para que sea perfecta es quedarme a solas contemplándola.
Imagínese usted el gran valor de la libertad. Una vez que lo haya hecho podrá perderla sin dolor.
Sentí un terrible remordimiento por haber faltado a la cita. Tuve qué consultar el diccionario para verificar por qué eso del remordimiento me provocó tanta risa.
Intenté chantajearle diciendo que “mi salud estaba por los suelos”; intentó convencerme de que su médico cobraba barato, pero que igual, chau.
“Eres un desalmado”, le dijeron en la calle; a lo que él contestó “y qué culpa tengo de ser indígena”.
Estaba tan pero tan callado que su silencio salió corriendo con el primer susurro que escuchó.
Los hombres de negocios son menos interesantes que sus negocios y apenas más soportables que sus esposas.
Era un témpano hasta que se derritió por el calentamiento de una noche global.
Disculpe usted que sea honesto, pero no encuentro una mejor forma de mentirle.
Si usted no es culpable de existir ¿dónde carajos escondió su inocencia?
Me prometo a mi mismo no volver a ver mi prójimo como un retrasado mental. Lo dejaré en un retrasado natural o en un retrasado a secas.
Los milagros son de tan mal gusto; luego de nacer, uno debe darle descanso a Dios.
“Cada que respira me provoca una erección” Él; “Qué romántico” Ella; “En realidad pensaba en el cadáver de mi ex mujer” Él. El funeral estaba ameno, ni duda cabe.
Hay tantas personas solas en el mundo y usted y yo terqueándole.
Lo que no mata me fortalece, pero con usted no correré el riesgo de fortalecerme.
Todos merecen una segunda oportunidad en la vida, pero muchas más en la muerte.

viernes, 2 de octubre de 2009

qué hacer sin televisor....

George Brandes, gran hallazgo. A decir verdad un ensayo preclaro y fresco sobre la obra de FN. Luego, aquel de José Antonio Marina y las consiguientes dudas respecto al fracaso o no de la inteligencia; más que epistemología, un abordaje lateral, un tanto ingenuo sobre la estupidez y las formas en que la inteligencia muta hasta llegar a ella, o bien, andar el sendero de los juicios correctos. Monti, uno debe leer a los amigos. En el título que precede a Terra Cógnita, nos avisa sobre su abundante bagaje cultural, con todo y millas, pantallas cinematográficas y demás. Bien escrito, ameno, como tantos otros ejercicios intimistas que por una extraña razón orillan al escritor a exhibirse ante el mundo bajo el pretexto de una obra literaria. Salud, mi Montes Urales. Paz, anhelaba reeler a Paz y Piedra de Sol se desplomó con todo su brillo en mis pupilas. Después, dos de sexto piso, uno de Caraco, decepcionante ¡cómo se atreven a llamarlo un autor provocador! Mi hijo de seis años es más perverso y maligno que este judio suicida. Ciertamente el primer libro que leí de él gozaba de un grado mayor de enfermedad, pero nunca comparable con Nietzsche y Cioran. Claro, recuperé Adiós a la Filosofía, del maestro rumano y me he entregado a su lectura con avidez, con esas ganas de reconciliarme con la pesada vena del realismo crítico, de la verdad sin tapujos. Otro de sexto piso, de un autor mexicano que no he leído y que ya olvidé su nombre. Lo abrí y llamó mi atención pero tendrá que esperar. Finalmente un bodrio editado por Almadía de un tal Francisco Hinojosa. Poesía no eres tú. El título prometía y texto ese de la parte posterior me sedujo, pero ah, uno no está para frustraciones y andale que cuando comencé a leerlo, habría preferido morir analfabeta. Una escritura que a fuerza de ser simple se tornó patética; una temática trivial que intentaba abordar lo cotidiano con desparpajo e informalidad; pasando a un segundo plano la palabra y la forma; recurriendo a un efectismo inverso en la ausencia de sorpresas literarias, de una precariedad tal y un agotamiento de recursos penoso. El autor y la editorial se merecen.
Y yo merezco recuperar mi Mac.

jueves, 1 de octubre de 2009

Homenaje a Groucho Marx I

· Mis modales son pesimos: quizá por ello funcionan de maravilla.
· Pude no darme cuenta de lo que usted no pudo evitar que me diera cuenta; a fin de cuentas lo importante es simular ser despistados sin sucumbir en el intento.
· Con que facilidad las charlas ajenas dejan de serlo; no asi aceptar que uno es un chismoso consumado.
· Vera usted, las tentaciones son como la caricia de una piedra; la ultima tentación que tuve me descalabro de tal manera que hasta la fecha mi cabeza es incapaz de retener una idea.
· Algo me dice que usted quiere jugar conmigo y no con aquel, pero, a que hora llega semejante taur?
· A la única persona que podría confiarle mi silencio es a un sordo; claro, siempre y cuando se decida a escucharme.
· Lo verdaderamente importante ocurre en un instante; donde venderan esos famosos instantes?
· Dicen que soy un testarudo, pero no, no, no no, no lo soy…!
· Quisiera presentarme ante el mundo “al desnudo” y entonces si, luego de semejante franqueza compartir mis reflexiones.