viernes, 22 de julio de 2011

Manifiesto


Quiero referirme a los ojos de la estaca cuando se clavan en tu pecho. Al trago inacabado que sorbe el cerdo mientras un hilo de sangre le resbala de la boca. Al volumen inaudible de los pasos que no huyen, mientras trasladan sus delitos de una boca a otra. Quiero señalar, y en esto ser muy preciso, que los callejones nacieron para vencer nuestra ilusión de un camino infinito. Que al final de la pared solo hubo un tal vez. Que al mirar atrás en realidad mirabas adelante y si lo dudas, a eso se refieren las retrospectivas –maniáticas proyecciones del futuro. Que estar quieto era una forma de manifestar que el mundo debía llevarte a ninguna parte, puesto que ninguna parte es la definición más exacta del universo. Quería firmar con saliva estos supuestos y no tenía un cuello que morder. De ahí los signos, de ahí también los designios. Esta danza gráfica de sospechas que con un poco de suerte podrás entender. 

jueves, 21 de julio de 2011

Palabras para la innombrable.

Olvida las palabras talladas en el muro: mentía. Sus inscripciones insinuaban que el paso de los años sería lento y ya ves, te han arrollado. Borra de tu mente la serie de latigazos trazados de un modo tan perfecto que no dejaba lugar a dudas de estar frente a un artificio: la perfección avisa lo irreal. Piensa en el odio que dibujas sobre la cresta mansa y transparente del aire. Piensa en las esquinas que tu silencio alarga hasta volverlas diminutas. Siente cómo el paso del veneno por tus venas mata lo que nunca vivió. Acude al espejo y llora por lo que le regalas: la deformidad acallada de tu monstruo.
Estás maldita. Estás muerta. Estás más allá del hedor que dulcemente desprende el cadáver cuando se sabe el banquete de las moscas. Eres y serás lo despreciable. 
La enfermedad, el cáncer, tu propia disolución. 

miércoles, 20 de julio de 2011

Nombrar la nada.


Le dimos un nombre a la nada. Antes, solíamos pensar que tenía que quedarse así, como un cero, libre de números a la derecha y a la izquierda. Queríamos dejarla donde estaba: sobre el maizal, bajo un cielo que nunca terminaba de ser un cielo sino un pedazo del ojo suspendido, enmarcado en una imagen a veces nublada. No queríamos nada, solo la nada; la queríamos como esfera, la queríamos como fuera. No éramos felices y tampoco éramos dueños de nuestra fe. Caminábamos, sí, pero el camino solo era una forma obvia de mover la ambigüedad de la vida. El camino y lo que dejábamos, el camino y lo que creíamos cargar, el camino y la meta que soñamos: librar las otras ausencias. Pero nada. Fue la nada. Le llamamos nada. Éramos peregrinos que jamás llegarían. Éramos el camino, no teníamos final.