jueves, 31 de diciembre de 2009

Piensos de fin de año...

  • La virtud del materialismo consiste en su tensión y contradicciones; la llamada "izquierda" produjo tantas subespecies ideológicas que hoy en día un político progresista suple a la perfección a un bufón.
  • Mi idea de existencialismo es la de una progenie de merolicos afortunados que lograron quitarle las escamas al pez, más no las espinas.
  • Los escolásticos funcionaron en la medida en que la noción de albedrío seguía fungiendo como trampa de la fe; luego llegó Sarte.
  • Al eterno retorno Nietzscheano le sobran retornos y le falta lo eterno; caricatura de la repetición; vicio de la regeneración.
  • A la idea del "salto" en Kierkeggard, le falta el trampolín furioso de Cioran. 



  • No hay rincones secretos; hay secretos arrinconados; el mundo fue plagiado del inframundo, la costilla del universo arrancada por el azar.
  • Tarde o temprano, la violencia simbólica tendrá su respuesta no simbólica, sino frontal. Entonces sí, la barbarie.

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Cioran para indecisos...

El mundo ha aprendido más por la crueldad que por el amor. Frente a la ilusión no debes tener piedad, ni mostrar conmiseración; hay que ser implacable, vengar la ingenuidad a golpe de evidencias. Por tanto, siempre habrá un antes y un después de leer a Cioran; no por fidelidad a Su pensamiento, sino por amor al método de pensar con martillo. Golpear con ideas. Desmenuzar hasta llegar a la raíz del absurdo. Sin la lectura de Cioran, seguramente habría sido un mono educado; un bípedo ingenuo aplaudiendo y babeando ante el show de la existencia. Cada palabra de Cioran, ha sido una campanada dulce en mis tímpanos, otrora secuestrados por la ilusión de la vida; llamado a una vocación solitaria y grave.

Cioran: música de palabras para oídos renuentes a aceptar su condición efímera.

martes, 29 de diciembre de 2009

el dilema virtual

No basta la racionalidad, entender es relativamente fácil, pero ¿cómo comprender sin habitar, sin oler, sin tocar? ¿Puede el dedo imprimir una lágrima, una sonrisa, megabytes de odio o felicidad a la velocidad de la banda ancha? El signo se borra en el teclado y uno sabe de memoria como localizarlo, pero ¿ha logrado su transmisión? ¿sorprende, interroga, provoca?

¿Cuándo tu rostro se descompone en pixeles y expone su irrealidad, la ausencia de un aliento, la monótona inflexibilidad de un gesto helado? ¿Cuándo te conviertes en spam, en virus, en impulso electrónico y dejas de ser una vida?

¿cómo sentir el estornudo entre pantallas, cómo apantallarse en un pequeño cuadro, cómo desdoblar el holograma de la sonrisa y que sea real? Intensidad mediada; información mediatizada, pero ¿qué es lo que realmente está pasando? un software enquistado en una pantalla de leds . El dedo índice nos actualiza en el anonimato; cada red social es un paso hacia la fuga y la desesperación mutua y no un tejido vivo. Sentimos que sentimos: pena, paz, solidaridad, compromiso; pero ningún byte nos rescata de la distancia y la pena que esa distancia comporta

Habitamos en la letra, no en la palabra; habitamos un mundo binario donde no cabe la polarización, sino el espejismo de la pasión 


La pregunta de la era no es dónde estamos, sino cómo sentimos el extravío. La soledad avanza por el mundo a pasos agigantados; no hay dolor, hay en todo caso, simulación generalizada; he ahí la promesa de lo virtual.

lunes, 28 de diciembre de 2009

caminante

Caminar es producir una metamorfosis donde el pasado toma un lugar distante y al mismo tiempo cercano pero donde la constante es la ausencia. Para el caminante, la reconstrucción muta en deconstrucción; el edificio del ser se diluye en la nostalgia; sucumbe, se desploma cual ave. 
El caminante se apropia de un mundo de fantasmas donde los vivos son la escenografía q se desmonta a cada paso. No importan, ni importaron.
No hay nada mejor que caminar cuando el sol se va poniendo. El ocaso es una cumbre fotográfica q capta la esencia de la tristeza; la partida. A cámara lenta, el peatón reproduce historias sin autor; efecto punzante y melancólico; zarpazo de un tigre confuso, traslúcido que se marcha. 
Hemos impregnado cada espacio con algo de nosotros y el espacio responde a golpe de colores, olores, sonidos, formas: ausencias implacables. Para el caminante, el paisaje es un manantial que permite llegar al fondo de todo; el vértigo de la mirada se vuelca al interior: el flash. Cuando caminamos, aúllan los sentidos; el peatón es una variable inobjetable de la relatividad del tiempo; una donde la vida escurre, gotea. Al final, caminar es un método cruel para producir recuerdos, ideas y uno eficaz para reproducir la existencia.

domingo, 27 de diciembre de 2009

Aun no desarrollo la suficiente sensibilidad para postrarme ante el artificio. Pertenezco al desencanto. Aborrezco la celebracion espontanea de la mediocridad. Defino la creación y la cultura como heridas supurantes del subdesarrollo. No puedo sino burlarme de esa casta mal alimentada de la comunidad cultural, ensimismada en su pobre misión de autoengañarse a si misma desde el ciclo ciego de producción y autoconsumo de sus miserias. Me declaro detractor de su entusiasmo, de su capacidad de reciclar discursos tardíos.

fuck them...!

sábado, 26 de diciembre de 2009

Grinch

No quiero el eco que se escurre insólito y tibio. No quiero el molde para ajustar la talla de mis zapatos. No quiero un idioma común, ni uno inventado donde poner palabras tristes. No quiero la simulación de un encuentro. No quiero causas y detesto los efectos. No quiero usar un tendedero para colgar las añoranzas. No quiero inaugura una galería de posibilidades. No quiero un futuro. No quiero un pasado.

Sólo quiero estar quieto y que nadie se acerque.

viernes, 25 de diciembre de 2009

consecuencias de ver la película "El aro"

se encontró a estos tres despojos humanos en esta posición; se dice que llevan así años; otra hipótesis sugiere que se trata de una reacción provocada por tanta cursilería navideña.
juzgue usted.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Des-ti-no

Cuerda de tiempo que nadie puede desanudar. Horca disfrazada de paz. Silencio creador de montañas. Precipicio sutil donde la noche escala hasta tu rostro. Cada respiro es una elucubración. La punta de la sospecha alza su penacho. La duda flota como hielo. La sensación punzante –el aguijón– de lo terrible. Nada está lejos, ni cerca. La morusa de la vida; el migajón de la existencia. Hansel y Gretel acuchillados por un lobo triste. Nada viene y nada va. Si digo mañana será ayer. Horma del caracol, un mismo punto, un mismo instante; galaxia que avisa del giro, respiro de la materia oscura; vórtice que engulle, nirvana alimentado; espirales con brazos de hacha, universo destazado.

Imaginar es perder la fe en la verdad. Que todo sea, contigo, sin ti o a pesar de ti. Y los sueños, y los sueños... esas cosechas de vacío. También son destino por tanto tampoco sucedieron.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

los verdaderos "otros"

Los verdaderos "otros" cuando nos piden un cigarro damos la muerte. Regresamos al edén sólo para mirar de frente los ojos vacios de la serpiente. Cuando brindamos lo hacemos con la copa llena de veneno. Estamos en el mundo pero vivimos fuera de él. Nada sabemos de la tentación, somos el pecado en su estado mas puro. Nos camuflamos igual entre vivos q entre muertos. Somos el eslabón metafísico perdido. El rumor de lo que alguna vez fue vida, idea. Somos lo que jamás existirá. Los verdaderos otros nos tomamos fotografías con ilusiones ópticas. Miramos de reojo sin sentir dolor por nuestra sombra. Pisamos firme sobre la nube. Caminamos sobre el agua. Domesticamos las tormentas. Los verdaderos "otros" somos sublimes y muy pocos nos entienden. Quizá sea nuestro destino ser así, pero algo es seguro, nuestro siguiente paso es ser "el gran ninguno"

martes, 22 de diciembre de 2009

perfección...

No debí salir de la placenta. Debí quedarme en la sombra amniótica de un sueño. Debí invernar bajo las uñas del oso. Debí ser pura raíz y seguir mi curso tierra adentro. Debí ser el corazón de la roca luego de romper el ventanal de la noche. Debí burlar a los guardias de dios y no salir del limbo. Debí reinar a la diestra del zorro. Debí lamer las paredes heladas de un búnker. Debí tener los ojos firmes de una escotilla. Debí ser la sangre corriendo por la coladera del crimen. Debí festejar los años olvidados en vez de festejar los vividos. Debí quedarme quieto en las uñas del glaciar. Debí vendar el alma para que todo fuese un choque ciego. Debí perder más de lo que perdí. Debí simular no hacerlo. Debí hacer de cuenta que alguna vez contó. Debí torcer cada árbol para que su sombra barnizara la ausencia.

Debí hacer tantas cosas, pero todo era perfecto y debía morir.

lunes, 21 de diciembre de 2009

de cuando en cuando...

Cuando llegas al límite de la piedad pero no has llegado al límite del odio te vuelves pusilánime, vil: trashumas desperdigando mediocridad. Cuando al leer al otro redefines la miseria; la supuesta alegría que defeca pasa ser una alergia mental, un espasmo cerebral: ultimátum de la especie. Cuando el frío deja sus zapatos y asciende hasta el alma, seguimos mirando hacia arriba, nunca hacia abajo; pensar es estar en esa cumbre. Cuando caemos en la trampa del asombro y lo dado se torna extraordinario, la proximidad o lejanía de la muerte exclama pena o regocijo. Cuando aparecer es perfeccionar la ausencia y la ausencia es la perfección de la soledad, el mundo instaura su nueva piel: anverso y envés. Cuando el entorno es una pieza suelta del rompecabezas y cada objeto se rinde ante la horma: estar perdido es una gracia única, insoslayable. Cuando el ruido es una forma articulada de fuga, una red que integra los silencios traicionados: callar es un arte y una bendición necesaria. 
Cuando el desierto se convierte en norma óptica y el paisaje es un conjunto hemipléjico ilimitado y los otros son el gran ninguno: nace el espejismo. Cuando observas a las miniaturas bricar entre las raíces sin levantar la vista hacia las ramas: justicia divina nos asiste. Cuando los absolutos se deprimen y los relativos se exprimen, los medios oprimen el botón de emergencia, pero eso tampoco ha funcionado: desencanto. Cuando la esquizofrenia existencial crea el falso dilema de ser y no ser, Hamlet refrenda su papel de payaso y el hombre su rol de parodia: inercia.

De cuando en cuando sucede todo lo contrario.

domingo, 20 de diciembre de 2009

chau 2009

que la espiral sea círculo y acaricie el borde del tiempo
que llegue al fondo
que sea una película rodando la misma imagen indefinida
que el tiempo sea una taza redonda
donde nadar en un charquito de ca-fé
que sepas contar los años
antes de que se acabe este segundo
y te sientas viejo
que tus dientes se caigan
que nadie te sueñe
que no seas el engrane que empuja la molienda
que tengas otro tú esperando en el bolsillo del llanto
que le apuestes al caballo que siempre ganará
que comas un baguel con queso y fresa
que puedas servirte una fogata y cuidarla antes que muera
que hagas lo tuyo
que lo de todos no te deshaga
que aprendas a volver
y que olvides la forma marcharte
que duelas

viernes, 18 de diciembre de 2009

despojos..

  • Un niño enfermo es la imagen de un mundo infeliz; mientras un niño saludable es la promesa de su depredación.
  • Basta un anciano pordiosero para borrar el concepto de civilización de los libros. Nuestra vida significa la muerte del planeta.
  • Nuestro corazón es una lanza que atraviesa otra lanza, del amor vendrá la muerte a buscarnos.
  • La belleza fue el premio de la humillación y no un camino a la verdad y lo bueno. Las ideas morirán en nuestra lengua.
  • No hay planta que sostenga el fruto del progreso, pero tampoco habrá costumbre que eleve nuestra condición.
  • Nuestro destino está sellado: voluntad de poder. La ambición conquista mientras la piedad arruina.
  • Ser parte de, en esa colisión eterna contra los que también son parte de. Ser parte de algo, aunque ese algo sea nada. Ser parte porque la soledad te quema.
  • Pensar es ver al mundo desde el desgarramiento.
  • La diferencia entre ser y no ser, radica en el grado de consternación que cualquiera de ellas te produzca.
  • Amar la paz, aunque ello implique mutilar nuestra esencia.
  • La plenitud es un vacío engañado.
  • Asesenos.
  • El cuerpo es un recipiente biodegradable.

jueves, 17 de diciembre de 2009

En esta esquina sin batallas busco la pinza que estruje el tiempo. Sorbo la complejidad de la miseria. He sido dueño de palabras que valen nada y dicen todo. He sido espejo. He sido raya. El mundo es un lugar azul, esa es su distancia. Acá abajo la maleza se eriza, renueva sus espinas. Siempre habrá un lugar secreto para afilarse las uñas. Un aparador, una estancia, un simulacro utilitario de paz. Yo lo tengo en el aire y respirar es prepararme para el vuelo. La esperanza es una ojiva que detona lento, pero destruye todo.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

cada destierro, la itinerancia. el éxodo es lo que deja el alma en el vaivén de la historia. cada palabra es una migración controlada, un despojo donde el aire se vuelve una retícula que atrapa el silencio. la oquedad del viento es extraterritorial, zona de trasvase y fuga. ¿dónde habitas? el corazón es la esencia del exilio, cada latido es un paso, la sangre es un curso indefinido que aguarda su desembocadura, pero el tiempo es un dique. hay que atravesarlo.

martes, 15 de diciembre de 2009

diacronía

Antes de la piel, el pigmento de lo eterno. Pellizcos en la mirada. Contusiones de solaz guacamaya urbana. El amanecer es un timbre postal, tarjeta sin destinatario que viaja sin llegar. En la horma del cisne, lo blanco es inquietud. Bate alas, bate balas; un minuto de silencio, un callejón con rostro de paredón, el destino tejiendo un manto de sepulcros: diacronía.

lunes, 14 de diciembre de 2009

la hora violenta

Esta hora es la extensión de la violencia. Instante mismo que impregna de humanidad al mundo. Espacio concentrador de la ruindad pasiva con que cerramos la puerta y nos echamos a dormir. Estar alerta tampoco sirve, la conciencia terminará matándote, pero ¿no es preferible la cicuta al cáncer? En el lento delirio de la permanencia, la duración se torna un lastre superado. Bendito aquel que vive por inercia. Del respiro a la tumba sólo hay un segundo donde cesa la lucidez y morir es un acto desinteresado. La amnesia, ese ensayo de gran fecundidad, nos guía hacia una puerta de insomne dulzura. Ahí rasgas, ahí rascas el tiempo, ahí arañas paredes de nada. Esa sensación instruye a la vida a corregirse a sí misma: no más engaños, te has ido de ti para siempre.

sábado, 12 de diciembre de 2009

breve en tres zarpazos

I

Mi paz proviene de saber que detrás de lo humano nunca hubo ni habrá magia ni secretos. Mi mayor lucidez es saber que en tal planicie todo se resbala. El abismo y la trascendencia pertenecen a un mismo protocolo. Ante tanta transparencia es fácil apreciar en toda su magnitud los rituales de decadencia y saber que mi fe en la vida se convirtió en secreta demencia, magia conjurada y que mi distancia con el hombre de ayer, de hoy y el de siempre está zanjada de raíz.

II

Y ahí vamos en el agua triste del delirio, despojando el sedimento, mordiendo la raíz del vómito. No es casual que un día despertemos bajo preguntas y el frío nos envuelva y devuelva al ovillo.

III

No hay razón suficiente para calmar el apetito humano; una compulsión innata le guía hacia la inacción desde la acción.

viernes, 11 de diciembre de 2009

texto redundante y qué les importa....

La distancia es la distorsión del tiempo-espacio. No importa la velocidad a que se viaje cuando cada ser humano es una medida de tiempo. La realidad es un anhelo y un vestigio. Anhelo por encontrar un consuelo mutuo en la inevitable línea que nos ata al instante. Vestigio también de dicha imposibilidad. El tiempo social es medido por el desfase. El tiempo laboral es la muerte del tiempo. La intimidad es el zumo tiempo. El tiempo social es estético. El laboral ético y el íntimo trascendente. El tiempo social y el laboral son utilitarios. El tiempo íntimo tiene una dimensión ético-moral. Bastan unos pocos kilómetros para que la realidad se convierta en mentira. A veces, unos pocos metros. La constante es la misma: diacronía. Los abismos no son riqueza, son dolor. El tiempo-espacio entre dos hombres conjuga sus dolores. Esa es la esencia de la alteridad: interactuar desde las heridas. Las heridas son las huellas que conforman el historicismo; la historia es su negación, de ahí la obstinación por la universalidad, por los grandes rasgos anecdóticos, y por la veneración de la monumentalidad de ciertos eventos ¿cómo se rompe el hechizo? El destino de la masa ha de ser el anonimato; la intimidad ignorada alberga su propio monstruo y construye su altar al pie del otro ¡queremos existir! Pero la existencia es un trance solitario. De esa paradoja –parajoda– viene todo: la continuidad, la resignación. El presente jamás será un tiempo histórico, a lo mucho es lo que pasa. El pasado crea la ilusión del heroísmo. Amar la historia es un romanticismo. Nadie puede amar lo que no es. La historia es el odio presente, el lodo que percude cada uno de nuestros instantes: eso es lo que hay. La glorificación es un ejercicio engañoso, una trampa inmoral en la que irracionalmente le rendimos un culto a lo que nos mata. A diferencia de Dios, no se puede amar la historia. Los decepcionados están curados. Los ilusos perdidos. La esperanza es una enfermedad que viene del futuro. La desesperanza es la religión del pasado. El presente es la tensión entre ambos males.

jueves, 10 de diciembre de 2009

contra la idea de reencarnación

La reencarnación suena a carnicería. Por sí mismo el ser humano es un bicho asqueroso, un pervertido envuelto en el celofán de la civilización. La filosofía de la reencarnación es una mala metáfora del infierno. Tu castigo será volver en el cuerpo de un burro; estoy seguro que para algunos esa será su mayor gloria. No hay peor resignación que la de un “más allá” en cualquiera de sus modalidades; un remilgo de expiación que pretenda recomponer lo que la vida no dio. Quizá por eso a algunos les funciona el aislamiento y la renuncia. Asumen con ello la verdad detrás del espejo: en el reflejo el deseo actúa como desolación, todo es tan cierto que es preferible ahogarse en la propia sombra, ser la memoria de lo que pudo ser, el congelamiento radical de la naturaleza. La negación del monje afirma el mundo por oposición y niega el monje en su desolación. Gran mentira predicar sin vivir y peor aún predicar en contra de la vida.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

sabiduría de botiquín

Deja que la piedra duerma en su dureza. Permite a la astilla entrar sin dolor. Urge a la flama a abrasarlo todo. Observa al sol en su travesía suicida. Mantente detrás del muro que cae oscuro y sigiloso. Prueba la muerte mientras vivas, te hará eterno mientras dures. Despeja el alma, es la tierra del cuerpo. Sé como el sepulcro: mira directo al cielo. Imita la tenacidad del átomo. No dudes, tampoco afirmes. La contemplación es la paradoja de la interiorización: mientras más afuera mires, más adentro llegarás de ti mismo. Toma en tus manos la promesa de un vacío: llenarás más vidas en la medida en que lo falso se vacía. Nos busques el brillo, quedarás cegado. Sé como las estrellas, la distancia las dota de intermitencia, pero ellas arden sin pausa y para sí mismas.

martes, 8 de diciembre de 2009

potencia y acto

Encierra en un dedo el invierno para que tocar sea frío; vende tu cuerpo a la ausencia, ahí brilla el oro gris del anhelo; despeja el camino que lleva a la palabra a ser presencia: preséntate; escapa del silencio de un deseo: el deseo; olvida el nombre de las calles y renombra tu extravío; endulza con sueños el café y duerme despierto; reposa en el olvido mientras meces el recuerdo; cocina a fuego lento el hambre de ser otro y cúrate esa cruda; sé delicado frente al espejo e implacable frente a la pupila; ama a tu fantasma como te odias a ti mismo; gira, en ello radica la ilusión del movimiento y su inutilidad; canta, brinca, vuélvete el chivo expiatorio de tu realidad, uno que ríe sin mostrar el colmillo, que nada expía, efervescencia.

lunes, 7 de diciembre de 2009

eso es todo.

Un salto al vacío, fuga centrípeta del alma. El calor y la fusión, confusión de la piel. El cielo es un sistema de hielo sudado. Las alas del diablo son escamas de ángeles dormidos. No hay rodilla suficiente para hincarse ante la nada. No hay palabras para embellecer el sueño. La suerte ha de ser un borde de la voluntad. Cada idilio conforma un silogismo y no una esperanza. En la comisura del tiempo la inmovilidad anida discreta, la palabra juega a ser un acento del espíritu, el fuego es ciego, la luz ingenua. El tiempo es la vida que se desprende de a poco y nosotros somos el tiempo inquieto que la vida deja pasar. Y eso es todo.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Chapala

este es un mar hundido en el cielo. una vitrina gris y profunda que oculta al mundo y refleja el universo interior: sustancia inabarcable con una sola mirada. es domingo.

viernes, 4 de diciembre de 2009

encarnación del mal

Seré la noción más terrible, el Hiroshima y Nagasaki de tus brazos; un caballo de Troya; la quinta columna que destruye lo más puro. De Aamon a Baphomet sintetizo la maldad; las heridas del mundo vienen de mi corazón. Entiendo que por eso mi existencia es grotesca, aberrante y demás. Entiendo pues que las almas inmaculadas jueguen billar en un casino del cielo. Y los ángeles y arcángeles me vean, me escupan y se vayan de mí.

jueves, 3 de diciembre de 2009

trampa


Hay una paz artificial, hija del sonambulismo, efecto de la sombra, disfraz de la alborada. Hay una paz que inverna en un falso diciembre; la quietud de la nieve oculta la avalancha: fruta de aparador, descarga de muerte. La guerra en su esplendor. El engaño consumado. La verdad descubierta detrás del carnaval. Nada hay aquí que dibuje un firmamento. El desierto se afirma en su fugacidad. La costumbre de aspirar el polvo y la aridez. El paso de la tormenta anuncia desaparición; los escombros, penumbras.

Vivir es caer en una trampa.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

siempre y nunca

Siempre y nunca suenan igual: a nudo en la garganta. El casi, augura interregnos. La eternidad es un prolegómeno atascado en la pluma. El instante es el lobo del hombre. El segundo, un ave de rapiña. En cada vértebra del tiempo se fractura la fe, se factura la desesperanza ¿Quién se atreve a contar una historia sin congelarla? La muerte es dios entrando en la vida. Antes nada: la pausa donde quedas a merced de la bala. El sonido que produce la pisada de tu sombra. El ungüento que embalsama tu corazón muerto. ¿Cuándo naciste? Preguntas, acaso respondas “tal día”, sabré que no has nacido. Se nace luego de vencer el prejuicio de existir. Y quizá hayas escuchado decir “yo sí existo” pero la materia sólo es evidencia de corrupción. Entonces buscarás allá, donde el vacío electriza la imperfección y afirmes “soy” pero ¿acaso la nada no es? Y después de eso, sólo después de eso quizá nazcas y puedas decir siempre, nunca, casi.

Quizá.

martes, 1 de diciembre de 2009

Cómo llegar al silencio...

Sin hacer ruido. De preferencia descalzo. De día o de noche, pero siempre encaramado a una sombra. A paso de hormiga. Por la frontera oeste. Tintineando. Sin apretar la mandíbula. Sereno. Con los ojos bien abiertos. Sin pestañear.

Se llega de a poco. Con la piel colgando de un gancho. Gramo por gramo. Centímetro a centímetro. Amontonándose en un rincón o detrás de la puerta. Cerrando bien las cortinas y las llaves de paso.

Se llega con sed de palabras. Con agujeros por donde escapa el alma. A veces sin intención. Por destino manifiesto. Se llega mintiéndole al grito interior. Se llega estampando una firma. Se llega en los poros que sangran y en las papilas gustativas.

Se llega aún cuando ya se estaba ahí. Anticipadamente. Como recuerdo. Se llega como plegaria y por norma oficial mexicana. Se llega a solas y sin descanso. Se llega por que se ha de llegar.

Se llega íntimamente. En los álbumes de fotografías. En los discos. En las películas. En el sorbo de té. En el soborno del tequila. En el acto repugnante de callar. En el acto sombrío de despertar. Sin coincidencia y con obediencia. Con habitaciones vacías. Sin inteligencia. A mordidas. Sin un peso. En lunes.

Y se llega, mientras todos hablan y miran y tú sabes que quizá no salgas de ahí, ni siquiera para decir adiós.

lunes, 30 de noviembre de 2009

territorio Haiku

I

La luz se marchó

las estrellas brillaron para que su dolor

no se apagara.

II

Los ecos nacieron

en la caverna bucal

de una cuerda rota.

III

Lloró para sí

de sí

como el glaciar en primavera.

IV

El alma

soldaba el corazón

de una vida fracturada.

V

Cada puerta

tiene el rostro

del adiós

el rastro del ayer.

VI

La piedra estaba sola

hasta el momento el derrumbe

caída prodigiosa.

VII

Caracol.

No era el centro de su vida,

ni el extremo,

ni la periferia.

VIII

La mirada

alejamiento impreso en la pupila

nacimiento del sueño y la codicia.

IX

La espina sabía

que la flor era el consuelo

de la sangre.

X

El frío comenzó al pronunciarlo,

nevaba en el espíritu

blanco se pintó el pensamiento.

viernes, 27 de noviembre de 2009

homenaje a mi padre

Comencé a nacer ayer hace setenta y un años. Entonces era nada, pero sin esa nada que fui, hoy no sería. No sé si hacía frío. No sé si fue en una habitación blanca o verde. Ignoro si hubo una ventana para que el mundo aplaudiera el milagro de esa vida. No sé qué manos recibieron aquel cuerpo, cómo fue su llanto, ni cuántos ojos se abrieron más de lo común; cuántas bocas exclamaron un ay de esos que luego dejan lágrimas. Yo comencé a existir desde el primer momento en que esa indefinición surgía, en esa belleza flotante que nos envolvió a todos. Entonces no era sueño, pero comenzaba a trazarse mi propio diseño. Vista así la vida supera su misterio para volverse promesa. La vida como antecedente de ella misma, como prueba superada, como un eterno volver y proyectarse. Soy lo que otro comenzó a ser, y antes de él, otro también lo definía cuando tampoco era. Eslabonados atamos la eternidad en la semilla. Renovamos la historia. Prolongamos el ser. Sueño ininterrumpido. Sí mismo encadenado secretamente. Ilación celular. Soy hijo

jueves, 26 de noviembre de 2009

sobre los estados financieros, los proyectos productivos y las ostras

El frío y sus patas de araña. El cielo con el ojo cerrado. El pájaro Gob urticando el aire. Las ideas sin vida. La vida flotando. El mundo está quieto y esa es su mayor mentira. Los volcanes son los maestros del disfraz, viejos eremitas desaliñados. Acá los autos vuelan en el ruido. Un tren pasa roncando. Yo me dispongo a domesticar mi náusea. La palabra soborno acude a la mesa ¿cuánto cuesta silenciar mi silencio interior? Darle voz al huracán, desdoblar el poema de un bar, volcar en signos el miedo al futuro, dotar de líneas el párrafo en blanco que me alimenta. Hay días y semanas al año donde todo es otoño. Las hojas-palabras caen del árbol interior y uno es una cepa de nada, quieta e estéril; uno es la ansiedad acumulada en la grieta y comienza a resquebrajarse en detritos binarios. El tobogán de la expresión me ha salvado.

martes, 24 de noviembre de 2009

de cimas y simas

Mordí el pastel mucho antes que comenzara la fiesta. Desde entonces dejé de ser un contemporáneo. Fui ajeno a los llamados de esta era artificial, y de este mundo dado, que busca distraer su cansancio existencial a golpe de artificios. Muy pronto descubrí los secretos de la sorpresa; el mecanismo que produce la pus de la creatividad; la ilusión del cambio y del recambio habitando siempre en la superficie, habitado desde siempre por la superficie; olí el conformismo de la admiración, esa derrota sin resistencia de parte de un espíritu débil; la ceguera que, tiempo atrás, otros advirtieron, caería sobre la humanidad –ocaso de los ídolos, transmutación de los valores. Hoy respiro en muy pocos metros cuadrados, el planeta es una caja de zapatos, el aire es más limpio y compacto; más transparente, tiene su aliento. Me sostiene otra fe, me vive otro tiempo, me celebra otra vida. La cima en mi sima.

lunes, 23 de noviembre de 2009

instrucciones para no pensar...

  1. Primero dése cuenta de que dicho acto no lo llevará a ninguna parte.
  2. La idea cae muerta desde la lengua. Vivió unos segundos antes de sucumbir.
  3. Escribir es un acto insecticida que presupone rociar una página o una cabeza con veneno para los bichos que la habitan pasen a mejor vida.
  4. El pensamiento solitario crea larvas, los ermitaños, los monjes y los abandonados hospedan esos parásitos esperando el día en que se conviertan en mosca.
  5. El cerebro de un cadáver hace yoga involuntario, su mantra es la asfixia neuronal.
  6. Si alguien te escucha, procura hacer el ridículo; pero nunca demuestres tu enfermedad esencial.
  7. En casi todas las cosas hay un arte, y por tanto un defecto.
  8. La idea es la podredumbre sublime, bella forma de agarrar vuelo para caer.
  9. Solo los castrados producen ideas, los seres saludables producen hijos.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Cada cosa se verifica por sí misma y no hay regla que la contenga. El silencio prospera. Los montes se agachan para alejarse del viento. El universo se corva, es humo de ojos disueltos. Estoy sentado en la fachada continental de un respiro que no es largo, ni corto: fantasma. Algo pasa detrás de la luz, algo siempre está pasando en lo oscuro. La vida no está más viva en unos respecto a otros. Tampoco la muerte.

sábado, 21 de noviembre de 2009

Otros atisbos. La bruma vive en la ducha y el cepillo de dientes. El cordón umbilical del instante y su deslave. La grava suelta en la autopista denominada quietud. La absorción no es lo mismo que estar absorto, pero igual, la succión. Acá cada quién deja de su huella y se marcha.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Carlos Briseño Torres RIP

Más cansado que de costumbre; con el mundo guardado en la gaveta; con los ojos como cristales después de la lluvia; con el ser desparramado en la inútil pregunta del por qué; la muere llega siempre a poner su música: una bala, una habitación, la soledad. El orden de las cosas no cambia; quizá una risa por aquí, un llanto por allá. Los rumores seguirán corriendo como lobos tras la presa; el frío paralizará el alma; seguiremos dando brazadas en nuestra versión particular de maremoto; no comprenderemos el dolor, ni la justicia. El horror de atestiguar hasta dónde nos lleva el poder, es el mismo que reclama su ausencia.
Aquí, desde otro rincón recorro la puerta que mira a la terraza ¿esto es la paz? De ser así, que sea.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Rabia...

  • El ritual de la sangre es un acorde de la injusticia. Bailan los muñones de un mundo cercenado.
  • La historia es un pleonasmo de la indiferencia. He ahí su verdadera referencia.
  • Dime qué país tienes y te diré qué arma necesitas.
  • En un mundo donde la razón no es un argumento válido y dónde la locura se sustenta, lo único que queda es esperar el derrumbe.
  • La evidencia vende, pero causa invidencia por la vía de la normalización.
  • Si no somos estúpidos, ni nos hacemos, o somos felices o conformistas.
  • Un pueblo nace cuando lo territorial y lo simbólico concurren con lo necesario. Esta vinculación es crucial para oxigenar la identidad y fortalecer la pertenencia.
  • Las revoluciones provienen de una conciencia súbita –del infarto institucional y la enfermedad social. Las transiciones de una conciencia procesual –de la práctica ciudadana y de una cultura política saludable. Hay que temerle a la conciencia súbita. Hoy en eso andamos.
  • Sólo acepto hablar de arte con personas que me desagradan ¿no es eso una intervención estética de primerísimo orden?

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Otoño

I

La poética del árbol: el caer de sus hojas. La del río: la erosión de la roca. La del viento: tallar el risco. La del mar: ser inquietud. La de la noche: desmontar la luz. La del sol: el ocaso. La del silencio: su invisibilidad. La del ave: la ingravidez.

II

Este cigarro, vestigio de una mancha.

Dedos sueltos.

El humo y el otoño.

Cada hoja desprendida llora un pájaro.

Ni luz, ni oscuridad, la tarde es un declive incoloro;

cielo congelado.

Un espresso doble, otra inhalación.

Las luces comienzan a tintinear;

tarde sin fondo,

de domingo estirado hasta el martes.

El viento tiene astillas de frío,

se mezcla con voces aguadas.

Busco encriptar esta imagen, ponerle una mordaza.

El otoño es la estación de las reverencias.

martes, 17 de noviembre de 2009

primera persona, singular

Soy la playa que espera tu ola. La punta del árbol que se alegra cuando pasa tu huracán. La brasa quieta que arde para ti. Soy el calor en el interior del glaciar. La horma que te reclama de noche y de día. Soy estos brazos que llevan tu nombre y tu signo. Soy el peso que aplasta tu vientre mientras gozas. Soy el signo que inventan tus sueños. Soy la palabra que pensaste. Soy el río sin desembocadura que te ciñe a la tierra. Soy el pecho donde tu piedra se hace risco. Todo y nada. La moneda idéntica a sí misma. El giro.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Human behaviour

Mata una mosca. Trepa al caballo de Troya. Murmura en las esquinas. Escóndete al paso de la luz. Construye un búnker. Diseña un submarino. Fusiona partículas. Haz con la ciencia un rehilete –todo vuelco ofrece en segundos experiencias en 360 grados. Sé la piedra, jamás la mano escondida. Entierra tus talentos. Busca afanosamente esas treinta monedas para que puedas besar esa mejilla. Canta con el gallo en su trono de tejas. No te sonrojes. No te disculpes. Persigue tu fin, los medios son eso. Ocupa los interregnos y desocupa los ideales. Lee a Fouché, a Richelieu. Cena con Maquiavelo. Aprende el arte de ser y desprende la duda. La maldad del huracán está en la paz con que su ojo atraviesa tu cabeza y deja ver el cielo. La historia es rica en excusas: toma la que te convenga. Allá Dios dirá.

domingo, 15 de noviembre de 2009

Engañarte

En el arte las apariencias no engañan, son apariencias. La palabra no pinta y la imagen no habla. La música suplanta al ruido y el ruido al silencio. La danza es un baile coreografiado, el baile un desfogue ritual que nos aproxima al apareamiento. El teatro, por más actores que tenga la puesta, siempre parece un monólogo. El monólogo es nuestro hábitat. El cine es entretenimiento y cuando petulantemente es llamado “de arte” aburre. La escultura seguirá siendo una piedra tallada con pasión, pero sin vida. Arte, artificio, engaño. Y sin embargo, es una buena forma de perder el tiempo.

sábado, 14 de noviembre de 2009

sobre la inutilidad del pensamiento

  • Casi todo pensador tiene una deficiencia social o algún tipo de patología, de lo contrario ¿para qué pensar?
  • Cada que veo un hombre calvo me entusiasma imaginar que le debe su calvicie al aplastante peso de la conciencia (que ningún skin head se entusiasme).
  • Por lo general un hombre letrado es aquel que habla de cosas que no ha vivido y ha vivido cosas que nadie ha escrito.
  • La ignorancia debería ser un estimulante de la vida casi como la razón es un inhibidor.
  • Entiendo la era de la ilustración como el fin del conocimiento libre y a la era de la información como la recuperación de dicha facultad. No obstante, el conocimiento no ha dejado de ser el embuste más sofisticado de lo humano.

viernes, 13 de noviembre de 2009

esta no es mi soledad

I

No hay otra soledad que esta. La del tiempo y su absurdo. La de los elogios. La que habita en el calendario –tan conmemorativa y vacía que nos deja flotando en una falsa nube. Nunca estuvimos tan solos como cuando la presencia fue un asunto energético: pulso de mouse, enfriamiento binario. La soledad del twiter; el amotinamiento de frases en el facebook; el delirio de los blogs; el socavamiento de la realidad en la hiperrealidad de los realitys.

II

Los senderos se ensanchan, la hierba tiembla. Nunca antes brilló tanto el diamante como cuando fue carbón. El negro de unos ojos encaja en el negro de la noche. Breve amasiato, eclosión de abismos ¿hace cuánto escapaste de ti, rencor para tomar las almas? Criaturas aladas se desploman. Un mensaje del cielo es a veces una lluvia silenciosa. Tímida la tierra moja sus párpados.

jueves, 12 de noviembre de 2009

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Apátrida

El etnocentrismo es insalvable: nace y estarás obligado a anteponer tu enfermedad territorial por sobre la del otro. El etnocentrismo es el correlato patológico de la pertenencia. La nuez cascada del orgullo de ser cuando ese ser no es otra cosa que un ritual de decadencia. La diferenciación, ese bastardo que intenta abrirse paso en la familia, alimenta los salmos de las religiones políticamente correctas, los ritos y simbolismos con que distintos países disfrazan su odio. El etnocentrismo encara y desnuda la inutilidad de la sangre derramada en el pasado, al punto de urgir ahora la llegada de un integracionismo –más moral u romántico que realista– fundado en la aceptación de razas, credos e ideologías. Este hecho pone el dedo en la llaga ¿quién se equivocó? De llegar a triunfar la visión de apertura y tolerancia total, estamos ante un giro interesante, ante el nacimiento de una insurrección global, el odio individualizado, dejaremos el pretexto de la nación, la raza o las creencias y entonces sí, nos mataremos como merecemos: por nada. Los apátridas reímos a lo lejos.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Canto global o queremos tanto a Blake


El júbilo humano retrata la tristeza del mar, el miedo del follaje y la tristeza del viento. El blanco de nuestra sonrisa proviene del negro de la vida. Hemos llegado alto para despreciar la hierba, pero la montaña replica y nos acalla. Le dimos luz al callejón, pero le quitamos brillo a la noche. El río se retuerce tras la ducha; tu limpieza es la sed de los lagos y la agonía de los peces. Cada paso augura una res destazada. La locura es el canto da una mente cansada. El silencio llega sin que se haya dicho nada. El hombre calla en la palabra divina y grita en la mundana. No eres eso que se ve, ni tampoco lo que ocultas, estás detrás de lo que descubres y delante de lo que amas. Llegaste solo, pero ese no es el destino del planeta. Tus lágrimas no llegarán a nube mientras tu llanto provenga de tu reflejo en el espejo. El árbol es la furia de la semilla, esperanza del pájaro y espada de la tierra, un columpio en su brazo significa una cadena. No dudes en matarte para ver a Dios, duda de vivir sin él. El demonio tiene la cara de un ángel, el ángel tiene un rostro humano, el humano suplantó al monstruo. Puedes perder, siempre y cuando la derrota sea otro comienzo. Una vitrina da comienzo a la vanidad, un bastón a la sabiduría. Un trono es el pozo de la humildad, un reloj un signo de cordura.

¡Este canto no remediará nada, pero me ah cómo me sana!

vuelo 630

I

No tengo fuerza para levantar mi lengua de su tumba de prejuicios. Mis papilas son como soldados caídos sobre la tierra quemada. Alzo la mirada para situar hasta dónde llegan mis ganas de quedarme quieto ¿Retenerme es un ejercicio de posesión? ¿cuál es el valor que resguarda la cicatriz de mi silencio? ¿cuál es el miedo? Más adentro, allende el núcleo que funde el espíritu, invisible gira un átomo de renuncia; el impulso bestial que da paso al choque de mis hadrones en el tubo de mi existencia ¿soy o no soy de este mundo atascado de muertos ilesos, de falsos muertos en vida? En la inmovilidad concurren todas las profecías, no como destino, sino como parada, no como castigo, sino como alivio, no como final, sino como punto de partida de y hacia lo otro.

II

La decepción no acaba con la magia, nos hace cruzar de lo blanco al negro en un salto no exento de temor y temblor ¿qué nuevo dios hace sonar los tambores de guerra? Una ceniza, una nebulosa mirando hacia ningún lado.

III

La caligrafía, la topografía, la cartografía, la orografía del azar. Un catastro de consecuencias. Una sección amarilla de vaivenes.

IV

¡Me da tanta pena ver al mundo girar sobre un pulgar!

domingo, 8 de noviembre de 2009

Recuerdo mis caídas
las veces que pensé volver la mirada para ver
el pan nuestro de cada indigestión

las sábanas como dunas
distendidas
sin un ápice de viento

la oscura discreción con que el silencio
va sellando las puerta
y detiene todo

Recuerdo el cielo
o la idea del cielo
bajo la cual me tendía para mirar el infinito
y cultivar estrellas en mis labios

-ahí el alma fulgía
en el resplandor
de lo divino-

formé universos
galaxias de amor
ardientes nebulosas
agujeros negros

hoy cuelgan del sendero
diversos avisos:
calle cerrada
obra clausurada
negocio en quiebra
desvío a quinientos metros

y no puedo caer
ni recordar más mis caídas.

sábado, 7 de noviembre de 2009

el diablo ilustrado....

I

Amo la idea del diablo como parapeto de la maldad humana. La utilidad del diablo radica en ser una distracción eficiente para evitar que la mirada se hunda en el alma del hombre. De tal forma, todo hombre es naturalmente bueno pese a que sus actos no respondan a la bondad. Un mundo sin el diablo sería tan penoso que obligaría a todo ser viviente a deprimirse ante la implacable verdad humana. El diablo se torna así en otro redentor, alguien que nos salva del abismo de nuestra naturaleza, alguien en quien podemos depositar la pesada carga de nuestra brutalidad: el responsable de todos nuestros males. Y entre lo divino y lo malvado, la responsabilidad abandonada se agita como un insecto en el agua, el mediodía de la vida se va opacando por la nata de la displicencia. La vieja-nueva libertad desmoronándo-se-nos.

II

Cierto tipo de sonrisas son un escaparate del infierno: te queman a llama lenta. Puedo ver lo maligno en los ojos más bellos porque no logran diferenciarse de la bondad. Cada palabra posee un demonio peculiar, como aquella que, rica en cinismo nos aproxima al sueño andrógino. Los deseos y el azufre son como la esperanza y la realidad. La tortura y el castigo comienzan en la oración y la oración termina con la acción. No necesitamos tantos infiernos como Dante los planteó, requerimos uno solo, pero que sea honesto.

III

He llorado frente a un perro al confundirlo con un dios. Puedo ponerme de pie en un segundo siempre y cuando mi caída sea definitiva, antes no, antes de eso seguiré escarbando en este abismo existencial.

IV

Más sabe el diablo por facebook que por diablo.

V

Si el bien es tangible y el mal intangible, vivir es un sueño

viernes, 6 de noviembre de 2009

el hombre y la nada

Hemos estudiado al hombre desde ángulos tan disímiles que a estas alturas resulta imposible no considerar a la defunción como la categoría integradora por excelencia del ser humano. Nacer y morir son los únicos hechos que nos igualan ¿para qué desgastarnos en exhaustivos análisis del ridículo episodio llamado vivir? Lo común de estos dos sucesos es la nada. Al recién nacido y el cadáver los une la desposesión y luego la descomposición. La cultura es la descomposición en vida. Proceso sin el cual un humano sería incapaz de reconocerse un esclavo necesario, un militante inconciente de los rituales de su era. La putrefacción es el proceso final de la descomposición. Luego el espacio entre las nadas, es un subterfugio de la esperanza convertido en condena y frustración: la historia. ¿Qué se puede esperar de una especie cuyos saltos cualitativos y cuantitativos se miden en función de la innovación y cómo olvidar que la consecuencia de toda innovación, es un retroceso, una máscara que enseña un solo lado? La sofisticación científico-tecnológica es tan solo un atenuante del objetivo ulterior: el poder, el control, la explotación. Fuera de esto, todo es anómalo. El arte, la política, la filosofía, la religión, la revolución, son esas fallas, esas fugas que tanto consuelan a la humanidad. La posibilidad del cambio es necesaria para evitar el suicidio masivo y esto lo saben quienes dominan. Sea pues, usted una nada responsable de sí misma y muera en paz.

jueves, 5 de noviembre de 2009

genética, naturaleza y hombre

Observo en la esterilidad un rasgo de inteligencia genética. En el futuro hablar de naturaleza humana será contranatura. Un arcaísmo que sonrojará a la frígida biogenética. Cuando el hombre dice dominar la naturaleza le brota el orgullo por doquier. Luego, cuando la naturaleza responde les llama desastres, catástrofes y toda una serie de eufemismos para encubrir su responsabilidad. Hoy por hoy lo que nombramos como inteligencia es un artificio, una modalidad predatoria, un signo de la extinción del futuro, la contradicción de la supuesta fuerza vital que impulsa a la especie a continuar. Ergo la inteligencia es la antítesis de la vida. Cada idea difundida le cuesta al planeta árboles, o en su defecto, emanaciones producidas por hidrocarburos. La caldera global.

martes, 3 de noviembre de 2009

Contra la escritura

Odio a quienes escriben con letras mayúsculas y en negritas, definitivamente producen ideas pequeñas. Escribir no es ningún arte es una denuncia y mientras más violenta mejor. La poesía no debe tener destinatario, ni utilidad, ni estética, debe representar la rabia misma de estar vivo, de lo contrario convierte al poeta en algo así como un elevadorista sin talento. La religión pierde más adeptos por la literatura de ficción que por los ateos. La realidad produce más y mejores monstruos que un cuento de terror. El cronista de la nota roja, de la noticia sensacionalista tiene más virtudes que un Stephen King. La inutilidad del ensayo radica en su propia categoría. Ensayar es tener licencia para el equívoco y vender ese equívoco como una idea original es un negocio redondo para espíritus cuadrados. El ensayo es la ficción de los nerds. La novela, en el mejor de los casos, es una nostalgia burguesa para seres extraviados que necesitan ocupar su tiempo y desocuparse de sí. Leer una novela es como dejar a tus neuronas en manos del crack. El cuento, ese género degenerado, prueba inequívoca de una época que requiere producir y consumir a la velocidad de dos páginas. Los libros de texto, instrumentos de alienación para uniformar el fracaso cultural de un pueblo, al tiempo en que lo inician en el sagrado proceso de tortura psicológica llamado aprendizaje. Los textos de divulgación científica, tacañería intelectual, consuelo de esposos mediocres y de padres hartos, un subgénero de la ficción que literalmente saca de su realidad a quien lo lee. La prosa es el más bajo instinto de la literatura, una buena prosa te hace prescindir de una esposa. Las revistas, paseos accidentados por el estrecho pasadizo mental de un editor. Leer revistas equivale a colocarse un cinturón de castidad con el pene adentro. Leer o escribir en un periódico es lo más insensato que existe. Los periódicos son el paraíso del hubiera. Un diálogo de muertos. La crónica es un chisme elocuente, adicción de onanistas insatisfechos y voyeristas certificados. Los cómics, esos parásitos de las librerías y puestos de revistas ¿cuántos retrasos mentales les debemos?

Por todo esto, no escriba, ni lea. De preferencia, viva. Si esto no le es posible al menos evite publicarlo o leerlo.

el cyborg emergente...

La idea del cyborg ha rebasado la intervención física para expandirse vía satélite. Sentimos por medio de impresiones. La existencia humana ha sido tomada por asalto por una prótesis virtual. Ser y estar ya no son situaciones, sino conexiones. No son elecciones, son atajos. Ya no significan, simplemente afectan. Presencia y ausencia se imbrican en un despliegue tecnológico que permite no ser; de hecho nunca antes no ser fue tan sencillo; ni tampoco permitió una construcción social y cultural como la que vivimos. La sensación ha mutado, todo es tan real y tan falso que requiere una descomposición más precisa y constante. La era de la realidad pasó de golpe. Asistimos a la consolidación de la imagen y a la muerte del dato. Estamos en la era del conocimiento inútil, de la experiencia vacía y del inmediatismo catarquico.

lunes, 2 de noviembre de 2009

En defensa de la indiferencia.

I

Si atendemos la sospecha de que detrás de cada ser humano existe una dosis de demencia, tendríamos que hacer de la justicia una categoría clínica y de la ley una telaraña lo suficientemente capaz de soportar el peso de las inevitables caídas del espíritu. O bien, la indiferencia.

II

La humanidad se ha equivocado al situar la indiferencia en un escalón bajo ¿se puede superar la compasión con la que un ser humano pasa por alto la realidad de otro sin siquiera parpadear? Un ejemplo de ello es la vecindad. En el instante en que toleras los gritos y escándalos de tus vecinos, estás curado, pasas a formar parte de una comunidad superior donde no existe la enajenación respectiva. Has instaurado una muralla impenetrable y desde esa altura, ningún eructo, por más fuerte e imponente que se presente, podrá perturbar tu calma. Ya no eres humano y para tu fortuna tampoco los otros.

III

En la resaca de las ideas cualquier regurgitación reclama su espacio como epítome de lo dado. La vulgaridad y su sombra (la secularización) combinados con resabios técnicos, le regalan al mundo versiones de sí mismo donde la fractalidad ha terminado por volverse ameba, desgaste del córtex, tributo a la mediocridad, bromas con pretensión legislativa. Paseos todos del principio del milenio; gracia simple del tiempo que trascurre sin que la humanidad avance respecto a lo que alguna vez consideró obras maestras. Así es como el derecho consagra la estupidez y urge la indiferencia.

IV

No pocas veces la debilidad hace su trabajo y la roca se desmorona, el hierro se oxida y todo lo corrompible encuentra su destino más allá de barnices, recubrimientos de asbesto y otros cuentos. Cuando eso sucede se verifica la evolución, se ensancha la civilización, muchos muertos suspiran en sus tumbas y el individuo –esa veleta ajetreada por mil vientos –descubre el poder de la vengativo y negativo de la justificación.

V

Justificar. Palabra que parece derivar de justicia o que al menos comparte un prefijo. Consultemos la RAE; en su segunda acepción indica “rectificar o hacer algo justo”. Iustificare. Lo recto impide la flexibilidad. Un cuerpo recto es rígido. Una idea rígida es como un cadáver. Luego, lo justo aprieta, ciñe, calza. La justicia y la justificación son formas de estrechamiento. La humanidad empacada, embutida, ceñida en límites donde no se reconoce.

VI

Los antónimos de justificar son: inculpar, acusar. Todo está dicho, la humanidad es una sopa de linchamiento y pena, predispuesta a culpar o victimizar, eternizarse en un círculo de dolor.

VII

Es lo que digo: indiferencia. O sea, libertad verdadera. El otro existe, sin ti.

domingo, 1 de noviembre de 2009

Vans: he ahí una idea moderna de tractor

de vez en cuando voy. de vez en cuando el camino es una hoja lisa. de vez en cuando no está mal ver las cosas en blanco y negro. de vez en cuando soy cuadrado e instauro una topografía cuadricular. de vez en cuando mis pies se emparejan y andan uno al lado del otro como si fuesen del mismo cuerpo. de vez en cuando una imagen dice menos que cien palabras.

sábado, 31 de octubre de 2009

Sabiduría de barrio

I

Los neologismos crean neoignorantes; descrean y vacían la realidad, distienden las diacronías, perpetúan la contradicción de conocer al desconocer lo conocido –siendo que únicamente producen volteretas, vuelcos derivados de extrapolar el pathos personal en la llana superficie de la lengua. ¿Quién osa universalizar su estrechez? Aquel que sigue sin entender que la vida se resuelve al margen de los significados; es decir, aquel para quien los significados están por encima de la vida. He ahí la trampa que descuadra la existencia. La derrota de la “intraontología”. Con esta última palabra, ejemplifico el fenómeno.

II

¿Cómo se comprende la realidad? Comprehendiéndola.

III

Visión, método y técnica, o bien filosofía, táctica y operación, o bien idea de matarte, forma de matarte y homicidio.

IV

De lo sublime a lo aberrante no media un ciclo, ni una dialéctica, sino el rigor de observar la existencia como consecuencia de nuestros actos o como gratuidad de la naturaleza: de ahí reír o llorar.

V

La tentación y el pecado se originan en el prejuicio. Dejarse tentar es aceptar la esclavitud. Pecar consiste en aceptar libremente ser un pendejo. Dicho de otro modo, no existe hombre libre de prejuicios, por tanto no existe libertad, por tanto los actos son el último reducto de integridad que nos queda y no nos queda de otra que elegir los prejuicios menos nocivos para vivir –como pendejos, pero vivir.

VI

Los nuevos horizontes de la carne, los mismos cortes, los mismos sazones; pero eso sí, más soledad, más vacío.

VII

He llegado a creer que la contradicción es sólo un mal menor, una suerte de póliza de seguro contra el dogma, incluso una razón necesaria para la evolución intelectual.

VIII

Las civilizaciones mueren cuando juran fidelidad eterna a sus razones fundantes. Los valores y principios son meros enganches, engranes que permiten a la maquinaria moverse , y que eventualmente también serán sepultados.

IX

Cualquier aproximación a la historia no pasa de ser una revisión circular de la que, si bien nos va, podremos extraer una que otra anécdota. Otra forma de ver la historia sería quitarle los eufemismos que recubren y ocultan lo que hay detrás de los actos humanos, a saber, su naturaleza, origen y motivación para entonces culminar la tarea inconclusa de la filosofía, la antropología y la sociología desde un enfoque más radical que nos lleve directo a la esencia de la historia, a saber el resumen de las enfermedades psicológicas humanas.

X

Las ideas originales son una fantasía, pero al menos se trata de una fantasía preferible al repudiable acto de imitar y reproducir el equívoco de otros como un suplemento espiritual. He ahí la falacia de toda enseñanza como exposición de la pobreza individual y colectiva.

XI

Uno conoce sus límites tal y como un día conoció la utilidad del álgebra.

XII

No podré igualar la franqueza con que el otro intercala pena con patetismo. No profeso tal heroísmo.

XIII

Poco a poco me doy cuenta de lo inútil que es acumular libros ¿en qué consiste esa pasión por aplastar la voz interior? Y luego, ¿en qué ciframos la esperanza de que la voz interior sea? Entre el silencio de la palabra prestada y el soliloquio de la voz interior, comienza el chiste, el chisme, el balbuceo del cadáver.

XIV

Nadie cree que pensar cansa, en cambio para todos es fácil reconocer que pensar no sirve de nada.

XV

Sentir rabia ante la imposibilidad y por dejar que lo imposible parezca probable. Luego entonces frustrarse frente a un Chai late.

XVI

Cuando logro encarar con frialdad una situación se apodera de mí una suerte de adrenalina. La sensación de ser lo que todos son –dioses de utilería –me resulta ineludible.

XVII

Hoy descubrí el placer perverso de la estrategia ¡amo la debilidad espiritual! O debo decir, ¿la vulnerabilidad que devela la verdad?

XVII

El eterno debate ¿el fin justifica los medios? No puede haber un fin exento de medios y un medio sin finalidad es absurdo. So?

XVIII

Lo sé, mi vida se ha convertido en la inquisición por la ataraxia perfecta.

XIX

Lo que voy a decir debería apenarme: mi pensamiento no va más allá de cuatro mil ciento treinta caracteres; con espacios, claro está.

XX

Tengo muchas ganas de morder un biscocho de sofismas hasta que vomite. Ahí hay sabor. Del saber mejor ni hablamos.

XXI

La ciencia es un paria de la especulación, le debe sus chiripas a la vaguedad.

XXII

Rompecabezas. A menudo hablamos de ellos como metáfora de un conocimiento en construcción. Los genios, científicos y sabios son un conjunto de seres asexuales que –frente a dicha condición– buscan reproducirse a través del invento, la idea o el hallazgo. Ojala llegue el día en que realmente les sangre la cabeza al parir una idea.

XXIII

En determinado momento cesa toda ambigüedad; dejas la sombra para deslumbrarte. Aunque igual sigas sin ver.

XXIV

He vuelto a experimentar el fenómeno de la escritura automática y con él la ligereza, el sinsentido y la superficialidad de ser un neandertal disfrazado de homo erectus.

XXV

Un amigo acaba de ser padre por segunda vez ¿cómo se atreve a hablarme de humildad?

viernes, 30 de octubre de 2009

aforismos

  1. · La displicencia es la etapa final de la compasión.
  2. · Una vez que te abandonan, las cosas dejan de ser verdaderas; no obstante que desde siempre la verdad ha sido algo prescindible.
  3. · La necesidad del erudito radica en que no a todos nos gustan los payasos de circo.
  4. · El hilo se rompe por lo más delgado; peor aún si estás gordo.
  5. · La discrepancia encuentra su trágico final en la derrota compartida. Vaya mediocridad.
  6. · Amaba tanto la eternidad que encontró su idea de infinito suicidándose. Después de eso, no pude debatirle más.
  7. · El periodismo es un oficio que en la medida en que se cumple ahonda el vacío de información, la confusión

jueves, 29 de octubre de 2009

La derrota del Yo

Siento una pena infinita por el hombre que ha llegado al proceso crematorio del fui. Sentado en el tiempo, deshuesa la memoria buscando rellenar el vacío que la vida le ha cobrado lenta pero implacablemente. Su sonrisa se desdibuja cuando la piedra de los años se desmorona en la rabia del pudo ser. La nostalgia –cumbre agónica de la existencia –lo lleva de paseo por un infierno donde la fuerza vital se quema lentamente. Instalado en el espíritu, el parásito del recuerdo corroe su realidad y lo orilla contra el abismo de su miseria actual. El dolor es una enzima reproduciéndose, un eco que aturde, una espina ontológica. Rendirse ante una deidad es una tentación por sobornar la conciencia: no queda nada, el residuo que eres te desmiente, la decadencia se ha apropiado de tu realidad celular. Todas las soledades se conjugan para aniquilar tu sombra. El “yo” más que expuesto, queda depuesto. Ha sido mordido por la inutilidad, ha sido desmontado el circo de la simulación donde creía reinar y te encuentras de frente en un festín de cadáveres.

miércoles, 28 de octubre de 2009

sobre el Rito...

Veo en el rito la ingenuidad de la especie. Racionalizar la sensación, desmontar la magia blanca con magia negra; paralizar la sorpresa, finalizar el hallazgo al crear el monolito, barnizar el tótem; helar la imagen al procrear el ícono. El orden simbólico triunfó sobre la realidad al envasar la experiencia en un contenedor lo suficientemente ambiguo como para mezclar la vida en una sopa muerta. Mientras más arcaico es el rito, evoca una relación hombre-mundo, regida bajo un vínculo natural; a medida en que se sofistica, la relación pasa a ser hombre-hombre, rompiendo el vínculo-hallazgo y creando el yugo jerárquico. En el primer caso, la relación vínculo-hallazgo es un celebración. En el segundo caso es una obligación. Fiesta contra militancia, libertad contra disciplina. Esta mutación marca el destino ulterior del espíritu como voluntad de poder y de la especie hacia su autodestrucción.

martes, 27 de octubre de 2009

Con sabor a Blake

Nunca tan despacio. La prisa es una escama exfoliada del tiempo. No tan rápido. La lentitud desprende olas de ansiedad. Detente. La quietud presagia otra persistencia. Anda. Seguir es desollar lo inmóvil. Los pies son árboles. Las piernas humo. Deja la tierra. Olvida el cielo. Sé cuerpo. Sé aire. La dualidad es una concentración del ser, afirmada en la división. Porque en todo caso lo múltiple; el fragmento como imagen parcial necesitada; lo que explota y es un sí mismo en respectividad y no me olvides. Hay que erigir un reino donde la minucia signifique el desprecio. Una banqueta solitaria representa el triunfo del miedo. Los pasos, la elevación, el quedarse: sangre del proceso, carne del instante. El desistimiento activa la soledad; el dragón ha de alumbrarse mientras incinera todo. Haz que pase, nada. De luz, todo. Dos disparos disueltos en la bala perdida, contrariada, del hechizo. Uno reniega cuando lo otro se reafirma; por eso no podemos circunstanciarnos, sernos, habitarnos. Por eso. Alteridad. Y que la historia nos des-cuente. U otra cosa.

lunes, 26 de octubre de 2009

Aleluya..

Palabras como signos. Signos como laberintos. Torpezas que se vuelven poesía. El antifaz y su cauda. El cometa sin rostro. hallĕlū yăh. Un ditirambo me basta para absorber la miel. Las letras y lo que son: una muerte signada. Per-signar-se bajo una cruz libre de carroñas ¿cómo fue que el mundo decidió apagarse en la espuma de un murmullo inquebrantable? Recuerdo el ardor de días en que me estaba impedido existir ¿fui eso, una posibilidad? Recuerdo también las circunstancias en que lo posible era lo único viable, mientras la probabilidad rumiaba su mierda infinita en el heroico lance de reinventarse. Y sin embargo lo posible es lo que es: la horma fatigada del anhelo.

viernes, 23 de octubre de 2009

Ned Flanders y su vida real en Guadalajara

Tuvo que quitarse los lentes para tomarse la fotografía. Discreto como es, llegó a estar redacción sin el peso que la fama suele dar. Conversó con nosotros sobre sus verdaderas pasiones, sus miedos, sus angustias y sueños. Ned Flanders vivirá por siempre en la memoria de quienes tenemos Alzheimer.

Sus pasiones.
"Desde joven descubrí una irrefrenable pasión por la puñeta. Llegué a amar a tal grado ese ejercicio autoexploratorio que basé en ello la ya conocida frase del Conócete a ti mismo. Nunca me gustaron los cartones; desde temprana edad preferí las películas de aventura. Rosa Gloria Chagoyán, Los hermanos Almada, Sergio Goiri y una que otra película de Sergio Sendel se convirtieron en mi inspiración".
¿Quién soy?
"Fue así que decidí adoptar un papel totalmente contrario en la serie de los Simpson. Necesitaba urgentemente ocultar mi verdadero Yo. Uno agresivo y salvaje, uno que para dar un ejemplo se dibujaba a la perfección en mi primera frase del día; frente al espejo, lo primero que decía antes de cepillarme los dientes es y ha sido: Ned, eres malo, un canibal, grrrr...jajaja. Claro, a las chivas, cada aficionado a las chivas es un Ned Flanders; el de la TV y este que ves."
Sus miedos.
"Soy un hombre sin miedos. La pusilanimidad no es lo mío. Pero sí, temo a que llegue el día en que mi personaje me borre de la faz de la tierra; que al caminar por la calle todos digan Ahí va ese pendejo; Sí, ya me ha pasado. Nada menos ayer, afuera de un snack, mientras me comía un yogurth con granola, un niño me pateó el trasero. Tuve que reír, dicen que la risa mata todo."
¿Alguna vez jugó con Barbies?
"Ah bribón...! Sí, lo hice. Pero debo aclarar en qué contexto. Armé un escenario y las usaba como bailarinas de table dance. Yo eran Kent, no está demás decirlo y pues Kent se servía a su antojo de las rubias sensuales que bailaban para él. Dejé de hacerlo cuando comenzaron a introducir negras y latinas porque de algún modo me sentía obligado a pagarles."
Sobre la política
"Soy del PRI, estuve tentando a unirme al movimiento de López Obrador ante la debacle de Roberto Madrazo, pero me mantuve firme. Todos los viernes juego dominó con la maestra Elba Esther Gordillo. No les recomiendo apostar con ella....ajjajaj.. vuelven a perder la virginidad de formas innimagibles"
Para concluir, Ned nos dejó un pensamiento:
"¡Chinguen a su madre....!"

jueves, 22 de octubre de 2009

Octubre

He ahí el monstruo. Una piedra desmoronada. Una cucharada de sal. La herida más herida, hiriéndose. La muerte vestida de espina. El dardo colgado del pecho. La luz como sedante abúlico de una noche eterna. He ahí que el espejo devuelve la marea. Que la imagen es una fachada bombardeada. Que el reflejo es la burda confección de un títere. Que el destino no es futuro, ni el futuro esperanza. He ahí las lágrimas rebotando entre sillas, entre espacios vacíos, entre piezas de una geografía inconexa. Por eso no son–río por eso son espadas. Y entre tanto uno se lanza a naufragar ahí donde la noche es más negra; donde la noche se mancha de oscuridad; donde las sombras percuden la ausencia absoluta de sentido; donde el corazón aguarda la quietud; donde el pulso es un insecto aturdido; donde las aguas se queman; donde el aliento arde; donde los signos vuelan en círculos; donde le humo prueba su fe, en su desaparición invisible.

miércoles, 21 de octubre de 2009

La política y lo político

La política es un asunto de demonios, lo político de ángeles. El demonio ordena conquistar el mundo, los ángeles apelan por su salvación. Los demonios dominan la tierra, los ángeles el cielo. Pragmatismo versus ideales. Hace tiempo lo político era esperanzador. No una utopía, un conjunto de ideales en busca de encarnarse, de volverse acción. La derrota de lo político a manos de la política significa la derrota de todo humanismo frente al humano en cuanto tal. Cada sistema político ha sido en mayor o menor medida una fábrica de supresión controlada; refinerías del odio; frías plataformas para determinar el destino del hombre desde la simulación. De esta forma la vida pública no es otra cosa que una cortina de humo. Al respirar esa bruma lo torcido se normaliza, lo perverso se hace irreversible y se impone el vaciamento de la verdad. La política con su fuerza bruta avasalla. Lo político se queda en un orden estético y es admirado por su simetría, por la perfección de sus trazos, por el equilibrio de sus formas pero jamás por su realización. El hecho de que las mayorías corran tras la política y desprecien lo político es un signo que desnuda, no a la política misma, sino a la humanidad. En el medio de la batalla, el gran ninguno se desparrama a lo largo y ancho de un limbo autoimpuesto. La imagen del cansancio ciudadano es la imagen de Narciso. Una cómoda excusa para mirarse a sí mismos como descarnados, vagamente abandonados por sus irresponsables padres, ilusos mártires de nada, tontos detractores de su propio destino. El mundo se ha transformado en un agujero eterno. Una morada irreconciliable. Un espacio de nadie donde cada uno muerde su sombra y sucumbe.

martes, 20 de octubre de 2009

más sobre la historia...

Arena movediza que nos atrapa y hunde. Espacio informe donde las palabras se sofocan. Hueco donde fuimos arrojados por la inercia de andar. Cavidad indeterminada donde flotamos próximos a la muerte ¿Cómo salvarnos de la lenta succión de la nada? Inmóviles admiramos estupefactos el hundimiento. Arriba el cielo es un escapista burlón, una inmensidad dotada de vacío. Soportamos el peso de la vida como si fuese un planeta y es más breve y ligero que el ala de un insecto. El mundo es un intestino universal, un apéndice sombrío en las fronteras del no where ¿Cómo liberarnos? Cada esfuerzo es un tirón a lo profundo. La angustia es despertar cobijados por el amuleto de la resistencia; pero resistir es agitar el sedimento, permitir que el aire llegue a la superficie y que el cuerpo, inerme, toque fondo. Al final, la arena movediza es como la boca del tiempo.

lunes, 19 de octubre de 2009

el mito y los carbohidratos

Imagino a Goliat inmerso en una tina de barbitúricos. A Job leyendo una y otra vez el manual del perfecto idiota. Sueño con Babilonia al tiempo en que reconstruyo el mapa de las hermanas Sodoma y Gomorra. Proyecto un Abraham enclenque, destinado a la corrosión y al dolor. Siento la antigüedad más allá del himen roto, por abajo de las uñas, como una leyenda grisácea. El mito y la condena son eslabones de una misma cadena. Mi puño cercenado se eleva feliz hacia esclavitudes altas en colesterol. La utopía es terreno pragmático y el sueño un pañuelo desechable.

domingo, 18 de octubre de 2009

Guadalajara creativa...

Muy de vez en cuando amo esta ciudad. Pocas veces me sorprende ya esta urbe enojada y cansada. Y cuando lo hace, sonrío y la vuelvo a perdonar.

sábado, 17 de octubre de 2009

a esto le llamo cansancio mental...

  1. 1. No solamente siento pena por el mundo, a veces también por sus habitantes.
  2. 2. Amo el principio de realidad, pero ¿a qué hora termina?
  3. 3. A-sumir. Me encanta el a-plomo de esta palabrita que con un poco de ingenio termina en “sumir plomo”.
  4. 4. ¡cuantas cosas bonitas inspira la eternidad! Comenzando con la muerte.
  5. 5. No era un hombre común en un mundo común. No era un hombre ni estaba en la tierra.
  6. 6. ¿Me puedes vender un cigarro? Si esto acelera tu muerte te lo regalo.
  7. 7. No estaba preparado para ser padre... ni hijo, ni hermano, ni empleado, ni amigo.
  8. 8. Iba a ver que todo estuviera bien ¿y por qué no fuiste? Por eso, por que iba.
  9. 9. En tono serio: “la vida es un circo”; respuesta inmediata: “así es, animal”.
  10. 10. ¡Cómo duele la vida!”...ahora que te saque el cuchillo se te quita”.
  11. 11. Ella vivía en el error. Y yo también.
  12. 12. Fusilar a un héroe: un disparo inútil. Dejarle vivo para que el tiempo lo ponga en su lugar.
  13. 13. Era su cómplice, por eso debía traicionarlo.
  14. 14. El poder lo enloquecía tanto como la falta de poder. Cultura valium.
  15. 15. ¿Conversamos? Sólo si fingimos escuchar.
  16. 16. No existe el arte malo, sólo el pésimo.
  17. 17. “Tenía vida de artista”... ¿o sea que era diferente? “un paria, pero sí diferente”.