domingo, 31 de enero de 2010

séptimo día

El frío regresó. Alfileres avanzan en la piel como una caravana de hormigas metálicas. Es domingo, es decir, un día sin día. El mito del descanso de Dios parece ahora un cojín que invita a recostar la cabeza. Me sobran ganas de abrir el cielo, pero su concha gris emula un infierno delicioso. Veo el cielo apretar las mandíbulas. La llovizna humedece todo. La ciudad respira con calma. Las calles son cunas de agua. La oscuridad llega. Araña perniciosa de paso lento. Una brocha de silencio pinta mis oídos. Tampoco tengo tacto, mis dedos son arcas perdidas. Aquí en este cielo, ya no vuelve a amanecer.

sábado, 30 de enero de 2010

sexto día

Un número. La matriz fija en el papel la coordenada. Luego viene la X a imprimir el misterio -solemos sublimar casi todo lo que sigue de nada. El vaso es una piel de cristal o plástico. La piel es un envase de milagros. Nos bebe el tiempo en la coordenada que el número indica según la matriz en turno. El número, hace de cuenta. Nos cuenta y descuenta. El número es esto que voy a pagar por un café. El número es lo que pesan los cacahuates japoneses sobre la barra. Es un recurso para perder dinero, días y cacahuates. Ese número dice 30. Aquel es un tapiz. El número revela la mediocridad de una medida y también la indiferencia cardinal de un punto lejano. Enumerar es querer precisar sin falla todo lo que no somos. No somos un kilo de rábanos. No somos este sábado 30, día sexto. No somos dos mil diez años. No somos el peso, ni los pasos, ni los metros, ni los mililitros de saliva que brotan en el estornudo.
Cero.

viernes, 29 de enero de 2010

Página cuatro

  • No hay que confundir la mala suerte con sus recaídas, el parto y su desembocadura.
  • Ser un trotamundos, lo viejo. El cibernauta, lo nuevo. Ir, venir: de cualquier modo ya no hay mundo, sólo aldea. Pulsar es lo que cuenta –y cuánto. Del dedo al espacio, media una huella: el reinado de los unos y los ceros.
  • La simpleza y el patetismo convertidos en cultura ¡hágase la identidad colectiva!
  • La lápida es un signo concreto de civilización.
  • Desde siempre, el destino de la masa fue ser tortilla.
  • La nada, el dolo de lo tangible.
  • La decepción no pertenece a la mirada sino a la idea de mirar.
  • Creería, pero mi fe no me lo permite.
  • El macho se consuela pensando que su fuerza y su futuro descansan en su entrepierna.
  • Luego de ver a un indígena atragantarse, caí cuenta de que ante todo, la exclusión tiene un principio estético.

jueves, 28 de enero de 2010

Fachada

Nunca he creído en las fachadas, ni en las fachas. El exterior tan sólo es el interior de otra superficie. Tampoco me he interesado por averiguar qué hay detrás de una ventana o una puerta, más allá de la perilla o el marco de aluminio, que de suyo parecen significar: de aquí no pasas. Me he acostumbrado a contemplar a detalle las venas abiertas de un muro. Soy un adicto de la primera impresión. Un conformista de la aprensión primaria. Un irreductible del ver sin ver. Entrar a esa casa, pasar esa ventana o incluso asomarme por una puerta abierta son palabras mayores. Yo quiero la menor molestia. Yo sólo quiero saber que ahí hay una finca, una ventana, una cortina. Me consuela saber que detrás de ellas sucede lo mismo que afuera: el mundo comprimido en gestos, caricias o indiferencia; el odio, el amor y la nada sucediendo entre muebles, bajo el techo; y que de esa forma participo, y que de ese modo desaparezco.

miércoles, 27 de enero de 2010

Sobresaltos...

En el sobresalto cada tejido es un instinto. La idea de desprendimiento se eleva unos centímetros de la tierra. La idea de gravedad cuece el retorno. En el sobresalto nada está impávido. Sobresalto y distensión crean espasmos. El músculo y su masa tensada. El ojo más abierto, como un vórtice. La boca delinea un aro carnoso. Las narices se ponen duras. Hiperventilación total. Cada día se registran millones de sobresaltos. El del pájaro es la ráfaga de viento. Pero ese es un ejemplo alado. La serpiente ve en el resorte una imitación no venenosa. Cosa de mecanismos. El sobresalto no es sorpresa, es mensaje. La vida nos llama a su modo. Va deshilando los tejidos quizá porque la idea, también infame de costura, es una postura indefendible aún para los robles y las rocas. Todo ha de ser sobresaltado. Nada habrá de perdurar esa quietud edénica, endémica del artificio. Estas pues, son palabras de un sobresaltado.

martes, 26 de enero de 2010

keep on

Jamás celebré el día de muertos. El resto del año ignoré a los vivos. Reducido a una masa bioquímica, nerviosa y decadente, me tiré a contemplar el espectáculo cotidiano de la fantasmagoría. Estuvo una o dos veces en la misma amnesia. Cargado siempre de timbres postales para ubicar el desperdicio de la geografía. Recolectando piedras que molí para extraer arcilla y conformar el Tótem, el Golem de mi propia demencia medieval. Pensé en Cloto ¿para qué articular los destinos de lo ajeno, para qué maquillar tanta palidez en las caídas mejillas de esta humanidad? La flecha sabe que si no mata cae. La presa sabe que si no muere sufrirá. Y heme aquí, trashumando. Siendo hielo, resistiendo a la muerte disfrazada de verano. Sabiendo que detrás de las palabras no hay heridas, sino la pereza de pensar. Viendo cómo el odio intenta golpearme.
Yo sigo adelante.

lunes, 25 de enero de 2010

trece

1. Tengo un método único para oponerme a la felicidad: el amor.

2. 


Dios es un alarde de la oquedad.

3. 


Mientras más elevadas sean las escaleras, conformamos mejor una microeternidad de tobillos y tendones.

4. 


La palabra curva el silencio, como una sombra al temor.

5. 


Una escalera es un imagen vertical del tiempo; ascender mientras se abolla el espacio en torno a ti..

6. 


El respiro, suceso natural, es el verdadero time line del twitter.

7. 


Por lo pronto es hora de mudarme. Subir unas escaleras y llegar al pequeño calabozo donde en unos minutos, continuaré mi delirio.

8. 


Sucedo cuando menos me lo espero. En un espejo, mirando de reojo mi paso por un ventanal. Al cerrar los ojos y escupir para arriba.

9. 


Soy una incertidumbre en tiempo real.

10. 


Pienso en el día en que Facebook ofrezca la oportunidad de pedir solicitudes de enemistad, para comprobar la madurez de la herramienta.

11. 


A veces, es el hilo el que rompe lo más delgado.

12. 


Quisiera hacer una pausa, un guardadito de tiempo para cuando llegue la prisa.

13. 


La vida es un oxímoron.

sábado, 23 de enero de 2010

más palabras, menos sentido

Aquí estamos, en un tentáculo de la vía láctea. Una orilla acaricia el limbo. Una orilla es un espacio para estar a salvo de un dios demasiado nervioso. El cielo quedó azulado en la esquina de una postal que nadie envió. El cielo es un perro sonámbulo que se levanta del tapete universal. Las estrellas son el fermento de una fruta madura. Allí vivimos. Allá vivíamos. ¿De dónde vino, pues, el lento erizo de la fe? ¿De qué mar? ¿De qué sospecha? ¿Quién aspira el polvo sideral? Un cometa es una escoba solitaria. Los ojos también barren y limpian. Los párpados y su lluvia seca. El paisaje es una colmena agitada. Cada color es un zumbido improvisado. Las aspas del tiempo curvaron todo. El hielo cumplió con una muerte húmeda en el whisky. Mi garganta se cerró, como una palabra aplastada por la gravedad universal.

viernes, 22 de enero de 2010

Quiero decir unas palabras....


intestino. irrisorio. dúctil. metamorfósis. palíndroma. pus. urticaria. zombie. salinas. ecos. pichichi. pudor. pleonasmo. parangaracutirimícuaro. chichen itza. mole. alipús. choque. vértebra. machín. chichón. chulo. chuleta. chaleco. chaqueta. chichi. chocho. chale. chicharo. chusma. chantaje. chantal andere. chaparro. charco. chueco.
he dicho.

jueves, 21 de enero de 2010

Bestiario político

Ciudadano: el gran ausente, el gran ninguno. Burócrata: pleonasmo de asno. Funcionario de primer nivel: imbécil de segunda. Regidor: periquitos enjaulados por el loro liberado. Presidente municipal: loro liberado de su jaula. Gobernador: obstáculo regional. Policía: animal mal adiestrado. Senador: lastre de los estados, figura decorativa del federalismo. Diputado: cavernícola que aprendió a caminar sin arrastrar los nudillos; pero que aún babea durante las sesiones. Servidor público: inútil impúdico. Plataforma política: documento que nunca se realizará. Propuestas: mentiras fragmentadas en la realidad en pasquines y demás. Campañas políticas: procesos irracionales para embaucar despistados. Elecciones: simulación organizada (y costosa). 
Ciudadanía: elemento agridulce del platillo (sabe, pero no se ve). Oposiciones: títeres involuntarios de la tragicomedia. Estados: parcelas tomadas por fantasmas. Representación: ilusión máxima de los prestidigitadores sociales. Partidos: en realidad, repartidos.

Instituciones: cofradías al servicio de una secta de mediocres. Sistemas políticos: sistemas de ficción. Votante: iluso convencido de tener el poder de decidir. Banana: palabra que define el modus operandi de la clase política latinoamericana. Democracia latinoamericana: un espejo para mirar nuestra imperfección política, nuestra deformación social. Venezuela: el laboratorio experimental de la demencia política. Hugo Chávez, un bufón irremplazable. Bestia total, sinónimo de todo lo anterior.

martes, 19 de enero de 2010

tiempo de lobos

Hay ese tiempo inconsecuente, oculto en la rotura el calcetín, que vocifera cosas tales como el fue, el nunca y el quizá. En ese tiempo ya no cabe el será, es un camino que se va cerrando, es un camino desandado, es destiempo. Ese tiempo es pura memoria. Es duda que desarrolla futuro, un algo desdoblado, un sin nombre, un morir. Yo tengo el tiempo en la borra de un lápiz, ajeno. Una morusa que me recuerda las costillas del polvo, al ave mensajera que no volverá. Este segundo es un colofón. Un ácido que regresa de la mueca. El disgusto previo al gusto de no probar. El salto inútil en que caes donde mismo. Este es el tiempo y estas son sus manecillas y este mi aliento final.

lunes, 18 de enero de 2010

del exilio

En tres maletas cabe un exilio. Tres pares de zapatos. Una botella de tequila a medio tomar. Un sombrero café que uso poco. Hay un ropero donde cuelgo mis disfraces humanos. Hay muchas sombras sin doblar. Tengo la cantidad suficiente de cigarrillos como para no preocuparme en días.

Hay casi una decena de películas que cumplen cabalmente su función de llenar, vaciar y rellenar el tiempo, aunque el tiempo, se sabe, es un barril sin fondo. Hay mucho silencio y de vez en cuando ladran unos perros. Hace poco oí maullar a un gato y estuve a punto de saltar por la ventana para verlo.

Amo los gatos, son criaturas maravillosas y simples.

He sentido permanentemente la sensación de no estar realmente en ningún lado. En una ocasión, una bruja francesa me leyó el I Ching y el resultado, por decir lo menos, fue casi exacto: mi figura en la vida era la del Andariego. Andar por la vida, por las palabras, por el mundo; no encontrar la forma de anclarme en un lugar.

Espiritualmente soy una nube, el viento me mueve, me crea el calor, me derramo, formo tormentas, doy sombra y frescura, pero también desaparezco con la elegancia de un susurro.

domingo, 17 de enero de 2010

Lo atroz, lo bizarro y lo inexplicable suceden en una franja olvidada del humanismo. Todos lo ven, pero pocos reconocen lo que verdaderamente es; de los que reconocen lo que es, son menos aún quienes quieren hacer algo para cambiarlo; peor aún, es mínimo el porcentaje de los que finalmente pueden hacer algo y lo hacen.

A esos debemos llamarles locos, mientras seguimos por la cómoda senda de la indiferencia y la simulación. Al fin y al cabo, humanos de la franja mayoritaria.

sábado, 16 de enero de 2010

fragmentos....

  • hace muchos años conocí el drama de la mano de unos indígenas de Oaxaca. Recuerdo que ellos custodiaban con un celo feroz una fogata mientras yo custodiaba con la misma actitud mi lap top.
  • Preferiría alimentar a un perro que a un ser humano.
  • Una de las formas en que el tiempo se anula es en la tradición. Voluntad suicida, quietud incompetente donde el pasado y su gloria otorgan la desesperanza suficiente para continuar.
  • ¿Qué sería de los humanos sin “la suspicacia”? La sospecha es una nodriza sustituta que mantiene al hombre en un estado infantil.
  • No es coincidencia que “los grandes” mexicanos vivan fuera de México.
  • Geológicamente México es una coincidencia, un accidente. En el marco de La historia, un episodio ridículo.
  • Cuando hablamos de lo primordial, en realidad no hablamos: consentimos.
  • Un día me di cuenta de que hablar de mis posiciones en la vida me convertía en un bufón interesante; desde entonces anhelo el momento en que me de a entender a bufidos.
  • El día que entendamos que cada ser humano es para la tierra “un extranjero” superaremos la vulgaridad del nacionalismo.
  • De lo único que le sirve a un recoge boletos leer el periódico, es para hacer con más amargura su trabajo.
  • Puedo respetar más a un hombre que se comunique con gruñidos, que a un artista o un intelectual; aunque, no está demás decirlo, debo alejarme de inmediato de lo que respeto; en cambio me complace convivir con lo que rechazo.
  • A veces también quisiera rendirme a lo básico y no solamente usar lo básico como plataforma de lo otro ¿aparte de “lo básico” existe cosa más humana?
  • La mayoría de los hombres son inteligentes, pero sin cultura, su inteligencia apenas rebasa las habilidades de un delfín u otras bestias amaestradas.

viernes, 15 de enero de 2010

La eternidad es una corazonada del reloj de arena. En su quietud escurre el tiempo; encapsulado atesora su demencia; nunca sabe si está arriba o abajo, sólo sabe perdurar en una inercia, en la voltereta exacta. El infinito es un espacio triste y deshabitado donde la distancia sueña con su muerte. Es la misión del pensamiento que no ha sido domesticado; refugio inexpugnable del hombre libre. Lo inconmensurable es un gesto mínimo. Sucede en nanosegundos. Es el milagro que ilumina al ser en su jornada. Toda medición es un hecho resuelto. En la magia de lo incontable respira la fe de lo contable. Sumergirse en ese trance hipnótico equivale a sonreir mientras se sigue adelante

jueves, 14 de enero de 2010

Fe

Habría que comenzar a ver a la fe como un señuelo. Algo que quedó de un viajero inexplicable, de un extravío irracional y que sin embargo, marca una ruta. Quizá habría que seguir ese camino y ver a dónde llega –si es que llegar es algo importante cuando la vida es una marcha permanente, cuando las ideas cambian, cuando el mundo jamás ha conocido quietud. Habría que comenzar de cero –aunque la idea del cero sea imposible, ya que dicha medida contraviene a la vida misma, a la historia individual, a las células que chiflan en la banqueta del cuerpo. Había que tomarla entre las manos y agitarla como una soda, que chorree, que brote, cual volcán ¿Habría que darle sorbos para recorra el cuerpo, los órganos, y actúe como taurina? Si le das tus venas, seguro el corazón se empeñará en infartarse.

miércoles, 13 de enero de 2010

Las horas nos necesitan para forjar lo eterno. El tiempo pasa y se desdice en los dibujos que crea. Saltan del mundo panoramas ansiolíticos, escenas de una parodia senil –de la roca que gira, azul y triste en la noche planetaria. La película comenzó. El sol tiene un rostro de ceguera que enternece mi linterna. Allá lejos la suerte se deshoja y ronca. Más allá, lo imposible en su incógnita. Busco mi delirio en la cárcel digital del ayer. Repaso los tiempos, rememoro. El carrizo retrocede pero se congela. No tiene la virtud del aliento; es un monstruo caricaturizado de mi mismo. Yo pudiera ser un tiempo; de tiempo en tiempo y también en los segundos que retroceden hasta pararse en el mirador de la vida ¿por qué desoigo el canto unísono del misterio? ¿por qué beso la abolladura del destino?

martes, 12 de enero de 2010

corazón Ad hominem

Mis ojos respiran sombras enhiestas. Entorno incinerado en su boca de humo. La palabra, fogosa, sucumbe en el cerillo. Mi ojos nunca fueron ventanas del alma, sino cloacas del ser. La alfombra se tiende y creo mirar un reptil desencantado. Mis pasos no van, nunca vinieron, no irán. Tengo la sed de un cactus. No puedo ir más rápido que el tornillo que taladra mi sien. Mi prisa es la del agua cuando besa la roca. Mi tiempo es luz y mi rodilla un planeta. Me detengo a mitad de la muerte para que la vida pase de largo.

Tengo un corazón ad hominem.

miércoles, 6 de enero de 2010

fundamentos para un humanismo sin escrúpulos

Algún día escribiré la historia de cómo el hombre se transformó en una pálida sombra; en un autómata temeroso atrapado felizmente en el concepto falaz de libertad; en un ser sin brillo rodeado de aparatos que progresivamente suplieron su vida; un bodrio cómodamente pertrechado en un paraíso virtual, all inclusive; un bastardo universal cuya fe se rindió desde el primer albor de los tiempos; un tránsfuga permanente de sí mismo; un plebeyo satisfecho de lamerle la entrepierna a cualquier amo; un animal desorbitado por sus impulsos; un ser de odio que disfrazó de progreso su destrucción; un bufón sin gracia apostado en una esquina del ridículo; un mentiroso capaz de venderle a la vida, la muerte; un gusano ensimismado en sus ideas, royendo sin cesar la manzana de su ambición. O quizá no lo haga.

martes, 5 de enero de 2010

ahí estoy adentro. mirando más adentro. siempre desde un círculo. siempre enmarcado en la redonda ilusión de ser. a veces, simplemente siendo eso: imagen, vestigio, mancha en la lente del tiempo, de dios.

lunes, 4 de enero de 2010

magnetismo...

La noche y su imán; y sus pértigas para saltar al vacío. El cielo mutando hacia un azul negro que copa la mirada. El mutismo falseado por un coro de sombras. Las imágenes con-fundidas en un broche de amargura inusual. El tiempo emergiendo lentamente de las entrañas de los calendarios, al tiempo en que se oculta en las grietas del corazón. Las sensaciones al mínimo, como ecos golpeando la pared; una taxidermia sin manos expertas, que crean un maniquí. El espacio sin luz, siempre propicio para tropezar. El suelo convertido en una bóveda estelar derrotada. El cuerpo aclamando sus días de gloria y la mente sudando su infierno. La belleza incógnita, inútilmente desbordada en el deterioro cotidiano. La existencia jalada por una flecha que eventualmente se detendrá. Todo dispuesto a unirse en un abrazo fraternal entre nadas. Todo abierto a ser y no ser. Todo fluyendo en una coincidencia brutal de sucesos que simulan el magnetismo planetario y su marcha inercial. Todo pues, aquí y ahora. Y el frío.

domingo, 3 de enero de 2010

contra los artistas

El juicio de tus contemporáneos es un parámetro inhóspito. Los grandes hombres y mujeres de la historia NUNCA fueron de la gracia de sus contemporáneos; por el contrario, fueron execrados. Hay que preferir el rechazo, lo que cale hondo, no la empatía: ese es el destino de los súbditos. Un elogio es la fase final en la que dos mediocres coinciden.

Esto se vive particularmente en el mundillo cultural. El arte es alienación; la admiración crea súbditos; la obra ha de ser subversiva y transgredir, de lo contrario empantana el entorno. El artista transforma su debilidad en ego; hace del rechazo social el ungüento con que se protege del mundo: no hace arte, se salva. No hay diferencia entre un pederasta y un artista: ambos violan a menores de edad; y la minoría de edad no es otra cosa que incapacidad e indefensión.

Unos dicen que el arte y la cultura son un vehículo para transformar la realidad; será la de sus cerebros dopados, porque el mundo cada vez está peor. Los entusiastas afirman que la contribución del arte enriquece la pluralidad; yo digo que la pluralidad no requiere un banco de idiotas. La creatividad es el último refugio de un espíritu mediocre; toda vez que ha fracaso en la realidad, buscará la fantasía para sobrevivir.

Defeca y un escultor emergerá del inodoro; aúlla y se obrará el milagro de la música; corta una tela y brotará un diseñador. Escupe y nacerá un artista conceptual; eructa y estarás ante un poeta; orina el suelo y nacerá un pintor; miente y verás en ti un actor.

Los artistas son quizá, la segunda alternativa luego del fútbol para embrutecernos; en ambos nichos abunda el alcohol y los chistes malos. Sin embargo, hacen bien estos bufones en darnos entretenimiento barato; en llenar nuestras horas de ocio a cambio de plátanos y maníes. Los artistas generalmente son incultos y poco inteligentes; apenas articulan dos palabras y lo que llaman sensibilidad no son mas que refritos tardíos.


Veo a los artistas y celebro que no nos gobiernen ellos; sería el reino de la pose, del barbarismo disfrazado de "idea". Una clase anémica, abatida en su mediocridad, ensimismada, perturbada de tanto transitar por la espiral de su circuito vicioso.

¿Qué sería de los artistas, de los intelectuales y de esas subespecies que no pueden vivir sin el Estado que tanto detestan? Un puñado de suicidas sin talento.

sábado, 2 de enero de 2010

la red es el nuevo Masai Mara

Toda forma de consuelo expresa uno o muchos hábitos equivocados. Por ejemplo, ser el tuerto en la tierra de los ciegos. Esa condición implica una discriminación tácita entre un hedonista por exclusión y la tribu anodina que lo sigue. Vanidad en conservas y autoexclusión asumida. Sin embargo resulta imposible resistirse al show de la autodenigración; detrás del aplauso vive el lujo del cretino, la habilidad del cínico y la medida del tonto ¿dónde te ubicas tú?

Los unos convertidos en cerdos, los pocos en porqueros. El mundo es la granja, el cielo el matadero. Más que una visión, hablamos de una revisión: el pasado es el futuro. La mayoría seT rigen por el hambre: de ser o pertenecer. Así las cosas, la lógica binaria del hombre se lleva a la red: argucia perfecta, encuadre sin igual. 


Civilizar es adecuar nuevos artilugios para viejos vicios, pero no hay diferencia de fondo entre las enfermedades del hombre de ayer y hoy. 
La tecnología será la superficie para que unos y otros desplieguen su orfandad. Nada más y nada menos. Intocada queda la herida, la huella de la especie. Las naturalezas primarias así funcionan; claro está no cambiarán. Se postrarán ante el rayo, ante el sol. Erigirán en torno a ello un culto. 
¿De qué otra forma comprender, explicar y justificar "lo que sucede"?

Ante la inercia no hay antídoto, ni reacción: alegre sumisión.
Más que lógica, proceso básico. Lo básico más que adjetivo, descripción de Una plataforma. La plataforma una repetición ad nauseam de nuestra tragedia. Asistir al tuiterpastoreo en la extensa llanura de la red. Procesión voluminosa de Ñus con teclados. El Masai Mara del ciberespacio. Un solo león al acecho significa peligro, pero nunca es suficiente para mermar al rebaño.