En
este no ser que soy, me deslavo y pierdo. El contorno del mundo asoma su
cicatriz, ya es otro dolor. En este no ser, soy lo que pierdo, deslavo el mundo
en mi contorno, que asoma su dolor sin cicatriz. En este no ser, donde el ser
es una costumbre aprendida, golpeo, resisto la llegada y la partida del
instante, en el instante mismo en que llego partido a ser un no sé qué. En este
no saber, donde soy lo que puedo, parto a un abismo, me desintegro al sentir
que siento, cuando lo que siento no tiene sentido. Lo he sentido, pero lo
siento por mí, más que por ti, que sientes que no sientes, y si lo sientes no
me entero.
En
este no sernos somos lo que perdimos al hallarnos.
2 comentarios:
Frank maestro, mosntruo, genio.
Extraordinario texto hermano. Saludos
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