Tomar café.

La vida no va a cobrarte la factura. Tampoco te dará un gramo de más. El trébol de cuatro hojas se fue con todo y suerte. La mala suerte no llegó. Vas solo, sólo vas, del punto a la nada: viejo pepenador ahistórico, vejiga genérica que secreta imposibilidades y luego se echa a dormir. 

Hoy el mundo amaneció cinco grados más triste. Será porque nada está bien o porque todo está igual. Da lo mismo, echaste a un lado la cobija roja y te quedaste mirando el techo. Como sea, estás de pie. Renovaste el ritual. Verificaste que despertar es, entre otras cosas, renovar un pacto con la inercia; decirle adiós a ese paraíso donde no hay que pensar; recibir sonriente la noticia de que, oficialmente un día más se fue al carajo, y otro más comienza bajo la misma premisa.

Con la vida, uno debe ser un muerto ejemplar: respirar, ver, tocar, probar, oír. En ello nos jugamos nuestro resto. Ahí es donde, por una extraña razón, las líneas paralelas entre lo que es y lo que se extingue, tienden a unirse en una simulacro de fatalidad.
Siendo generosos, hay que afirmar que ahí también ocurre la risa, el amor y las ganas de tomar café.

De tal forma que yo voy por uno, negro y profundo, pero eso sí, debidamente endulzado.

Salud.