Reidad....(otra forma de entenderla)

Cerrar los ojos e intuir que nada podrá reparar tus daños es reencontrarse con la paz verdadera. Los sueños son un desperdicio y una distracción; residuos confusos de pulsiones vulgares, fragmentos delirantes de tu imposibilidad de ser algo más que la partícula prescindible que eres; muecas inconfesables del subconciente aterido frente a su debilidad; remedos de divinidad volátil. No envidio a la gente que sueña, incluso me parece vulgar recordar un sueño. Nadie más patético que aquel que en los primeros segundos del día, aún no sabe si está en este mundo o en aquel, para ese, la vida será la intermitente falacia del animal.

debilidad....

Mi debilidad por la filosofía proviene de su capacidad de confundirme. Todo en ella es tan inútil que me resulta imposible no apasionarme por algo que en realidad no existe y no interesa a nadie. Sin embargo es preferible intrigarme con los conceptos Zubirianos, que con las preocupaciones enfermizas de más de algún mortal.

No llegar a nada y sin embargo llegar mejor que cualquiera, he ahí la virtud del filósofo y quizá también, la del poeta.

correlación

El mundo es, en tanto la sombra sucede. Debajo de la piel no cesa la tormenta. Yo me detengo, soy un flash en la penumbra. La pregunta no llega a palabra. La palabra no tiene sentido. No necesito la fase terminal de una historia. Ni el proverbio que prometa eternidad. No requiero la ilusión, la vegetación prospera fiel a sus ciclos. Nada escapa a su esencia, todo entalla a la perfección. Vive, quien supera la tentación maniquea, muere, quien la abandera.

Deja vu

Cada respiro, el declive.

Cada parpadeo, invidencia.

Cada bocado, indigestión.

Hola, adiós.

Un segundo y su rostro inmaculado.

La letrina y las heces.

El cadáver que ama al cuchillo.

La cicatriz que añora la bala.

Anoche

es otra mañana

sin dientes.

Tic tac.

Revuelvo cajones de memorias batidas.

Bato memorias encajonadas en la ausencia.

No quepo en el puño divino.

Lo divino cabe en mi puño.

Shake, shake, keep on dreaming.

Hace nada era todo y todo fue un suspiro.

La exhalación suena a pesadilla y quién quiere soñar de rodillas.

Hace siempre tuve un deja vu donde yo no estaba,

era mi ausencia.

ideas cortas....

• Quisiera explicar el dolor sin barbitúricos, sin anestesia, sin el terrible destino de los analgésicos.
• El único proceso respetable en la vida de un ser humano es la gestación, después de ello comienza el terror.
• · Intenta hacer un bien y como siempre, termina buscando su beneficio personal ¿héroe o animal? Humano, demasiado humano. Esa clase de bestias que se adornan de luz y que en el fondo son lo que son; joyas del humanismo, efigies vivas de la virtud.
• Si realmente pudiéramos ver la belleza interna, hace siglos hubiésemos inventado al fecundación in vitro; aparearse sería contranatura.
• Nadie premia la desilusión, pese a ser la única sensación digna de ser vivida. La desilusión es el premio de Dios para sus criaturas más despiertas.

un ser superior

Intolerante al artificio. Escéptico natural del pataleo ornamental que los ingenuos llaman “arte”. Enemigo público de la congregación malsana de espectadores apabullados por la miseria de la imagen. Intransigente ante el culto pueril de la técnica que transforma la nada, en otra igual. Indiferente a la pasión creadora de robots desechables. Implacable juez de esos seres patéticos, psicológicamente débiles, moralmente constreñidos, filosóficamente escleróticos. Feliz ante el agotamiento imparable de las ideas, las formas y los discursos. Sereno ante la caída inminente del valor simbólico. Conciente de la nulidad estética. Saciado del mundo, pleno de eternidad. Lejano a la rubéola falaz que envuelve al enfermo. Asqueado ante su pequeñez.

universal...

El universo, violencia que desató violencia. De la sopa de vida llegamos a la sofisticación de la muerte. De la ausencia de causas a la planeación del exterminio. Eso que llamamos humanidad es el tropiezo extendido de la nada que se derrumba y edifica, pero a la postre perderá. La historia humana es un episodio de amnesia universal. Es la interrupción del tiempo. La caída de la certeza natural por el artificio y el absurdo. Un eslabón más de la destrucción universal

retorno de lo eterno

Un punto de luz en la palabra, en la pantalla, en el horizonte. Un mapa de bytes congelado. Un ángel de sal. Toda la lluvia vaporizada en un inhalador del alma. Todos los murmullos sofocados por el ruido de fondo de una condena que viene del big Bang. Toda la fuerza contenida en un grano de arena. Todo el silencio sangrando en un instante que ya es eterno. Toda la algarabía de las partículas que mueren en la horma. Toda la ilusión de que la historia sea algo más que este espejo de infeliz resignación.

dominical..

El domingo es un día para esterilizar el tiempo, para pasteurizar los segundos e infundir una pócima aséptica a los minutos. En domingo estiramos las horas sin romperles los tendones, para instalarnos en el mundo mientras la mirada funge como la cloaca del espíritu. En días como hoy, Dios no amanece, y uno ve de reojo el paño retorcido del firmamento, las nubes secas, el sol hinchado como un muerto. Quizá por eso hoy salimos a buscar los rastros del más allá en los templos, o nos volcamos frente a cualquier aparador en un intento vano por reconstruir la amnesia de la semana concluida. Lo cierto es que nada pasa, salvo nosotros, sin nosotros.

La eternidad tiene la quijada del séptimo día, nosotros somos las nuez cascada.

sabado

Hay tanto sábado en este silencio de pájaros; tanto café en el asma de la nicotina; tantas costras sobre la nata que expone mis constelaciones; hay tanto sentarme en esta silla de palabras sin escribir, ideas apiladas y huecos desparramados; sobran de vez en cuando sobras y no de chocolate, para darle sabor al momento, como el hecho que duermas y ronque, como el quejido de Moby bajo mis pies y como este sábado y su silencio de pájaro en la ventana.

Feliz Aniversario

Definiciones de la "palabra"

Elija la que mejor le acomode.

Vicio inconfesable. Premura por llegar al aire. Desliz que viene y va del absurdo a la nada. Forma dúctil del capricho. Incapacidad de callar. Triunfo de la ignorancia. Espejo sin reflejo, reflejo sin alma. Tentación de existir. Fracaso del ser. Tómbola solitaria. Perversión experimental aceptada. Enfermedad incurable. Munición limitada. Armamento oxidado. Pequeño dios para paganos microscópicos. Fin de la realidad, comienzo del ego. Alteridad disimulada. Maquillaje del silencio. Matiz de la angustia. Vía sin retorno. Comprensión dolorosa. Mediocridad de la expresión. Impostura simbólica. Signo inequívoco del vacío. Trascendencia fallida. Desfile organizado de incoherencias. Cólico del espíritu. Coito forzado. Eructo presuntuoso. Esclerosis intelectual. Epilepsia cultural. Halitosis venerada. Mancha en el ruidoso lienzo universal. Camuflaje de la barbarie. Tejido insólito del subconsciente. Maldición articulada. Fotografía en blanco y negro. Mutación gustosa. Juguete de zombies. Baratija en boca de todos. Puta manoseada gratuitamente. Distracción del sentir. Genuflexión analfabeta. Pústula de la lengua. Cadáver de las ideas. Consuelo de la filosofía. Eyaculación precoz de la historia. Trabalenguas de la sociología. Anzuelo de la economía. Travesti de la política. Trampa de la ciencia. Fetiche de la poesía. Nunca divina, ni satánica, burdo cúmulo gutural infecundo. Invidencia verbal. Queja silábica. Malabarismo sonoro. Indiferencia dictada. Pomada que no cura las heridas internas. Desilusión vinculante.  Confusión consentida. Umbral del engaño. Soplo adulterado. Eterna huida. Magia trunca. Traducción de la oquedad. Narcótico de libre acceso. Hipnosis deletreada. Infantilismo de la civilización. Noción tardía de lo inútil. Exégesis de la imbecilidad. Hermenéutica de la estupidez. Horma lúgubre. Traición de la inocencia. Banalidad elevada a retórica. Hembra que al vociferarla se vuelve macho.

Ante todo, incapacidad de comunicar.

inerciales...

La ausencia absoluta y sin red. La torpeza del búho al atravesar sus dominios con una linterna. El declive de los árboles que ciegos se rozan sin saber que el viento los impulsa. La incapacidad del mar por quedarse quieto mientras la luna abolla su piel y crea la ola. La complicidad de todo mientras se mueve vertiginoso en su carrera hacia la descomposición. La indiferencia negra de la noche, del viento, de la nada. El cruzarse los brazos frente los brazos cruzados de la palabra. El no poder distinguir entre un respiro y el último aliento. El cerrar los ojos sin morir.

14

Nada más fuerte que la intuición y ese número que rondó mi cabeza como hormiga durante días y días hasta que finalmente lo elegí. Tenía muchas opciones, quizá más de cincuenta. Eso del melate es un asunto caprichoso. Elegí, además del 14 otras cinco. Mi sorpresa fue descubrir que entre los números que salieron figuraba el 14. He ahí pues, no gané nada o quizá sí. Gané un poco de fe, gané un símbolo, gané una señal, un toque del más allá que apareció en mis ojos como diciéndome, sigue tu camino.

¡Vamo' vamo' la Acadé!

Hoy, la gloriosa AKD le dará en por el ooooorto al América....!
vamo Atlas, vamo la AKD....!

disculpe usted que no me vea

Afuera y adentro la sinfonía se resuelve en una dialéctica irrefrenable, juego de equivalencias y espejos, atadura invisible de la cual no podemos zafarnos. El placer de ocultar y mostrar, navegan con el dolor de ocultar y mostrar. Uno es aquel y ése; el de la esquina y también el de la orilla. ¿Uno es respecto o es por sí? En una lógica de mundos, el ser, es dentellada accidental, y ser es lo inexpugnable. La risa pública alberga la amargura privada en sucesión y contraposición, en escenificación y verdad. La libertad es un eufemismo del azar, la historia es la condición de la condena y la realidad un hábito miserable. La contemporaneidad está definida por la capacidad de huir a través de rendijas cada vez más anchas que buscan dividir lo que siempre ha estado diluido en un río revuelto ¿orden y necesidad, categorías de análisis, segmentación social, mercados? Hemos verbalizado la necesidad de ser únicos y nunca fuimos tan tristemente iguales. Fracasó la cultura, la política y el dinero como vehículos de identidad. La desnudez esencial se colmó de la baratija de la real. Creímos que la exposición de lo que significa ser humano abatiría la simulación y terminamos conduciendo la experiencia humana a la mera acumulación de lo aberrante.  

psicología de albañil (de Freud al pico y la pala)

El accidente es la madre de la traición. El destino es la resultante de la venganza del subconsciente sobre lo que sobradamente es conciencia. No habrá paz mientras la guerra sea una ración de balas disfrazadas de banderas blancas. La incapacidad de aceptar el dolo es la capacidad de afirmar la herida propia. Uno no se equivoca, se autoengaña y en eso consiste la esperanza del perdón o el alivio del olvido. Las convicciones son un moco que se suena con papel desechable. La evasión es la ilusión del desarraigado, o lo que es lo mismo, la pertenencia es la mentira del territorio. “Dejarse llevar” no es otra cosa que ir con gusto. Camuflar el interés es perderle el respeto al instinto. La vida es la conquista feroz de la muerte y la muerte el cansancio del odio. Realidad de la fe: tu cuerpo está aquí y tu alma en otra parte, de ahí la ilusión de la lealtad. 

¿Qué hace uno con sus certezas? Matarlas para sobrevivir. 

Lobby (sensación afuera de una oficina)

Uno se convierte en el tiempo de nadie. Aprendes la tragedia de ser mortal y no un Dios. Finalmente entiendes el por qué fracasó el antropocentrismo –toda vez que lo trasladas a tus pobres intereses. Comienzas a sentir el complejo de Estocolmo sin que tu amor por tu raptor sea un acto subconsciente, sino demasiado conciente de la importancia que tiene para que sigas siendo un consumista feliz y productivo. Te llega de golpe una nostalgia infantil de cuando te columpiabas como un moco en el parque de tu niñez. Deseas erradicar de tu vocabulario el concepto dignidad humana, amor propio y otros con que te enjuagabas la boca cada que creías tener el control de tu agenda. Renuncias de tajo a la internacional socialista y a todos los ismos en los que nadabas, cuando tenías la gracia de ser un fan que disfraza sus defectos tras la rareza de parecer interesante. Apelas al optimismo, a frases lacónicas que te sitúan entre el conformismo y la fe de que “pronto se resolverá tu asunto”. Te conviertes en un ciudadano promedio, es decir, en alguien que no existe mas y sin embargo, sonríes. Encuentras entretenido contar los días que pasan sin que se defina nada pensando en que es mejor eso a no tener nada que contar. Volteas a ver el teléfono hasta que sientes que el aparatejo siente lástima por ti.  Acumulas nudos de tensión en la espalda, mismos que vendes como la última tendencia en modificaciones corporales. Encuentras consoladora la resignación, abres los ojos y los mantienes así hasta que el cuerpo aguante. 

No así tu billetera.

imaginarios

No hay gordo que valga su peso en oro. No hay anoréxica capaz de languidecer más que un cabello. No hay Goliat que presuma de un cerebro en forma. No hay implantes capaces de levantar la inseguridad, ni liposucción que acabe con la grasa espiritual. No hay bronceado que perfeccione la palidez de una vida. No hay accesorios que le devuelvan la existencia a un simio, ni mall que le regrese el aliento a una mona. No hay anécdota más espuria que la de un viaje al continente de la inercia. No hay exposición que te saque de la medianía cultural o te empuje al jet set, estar inn es estar coloridamente abandonado. No hay platillo gourmet que endulce tu amargo paladar, ni manteles largos para sueños deshilados. No hay libro que sume conocimiento al analfabetismo funcional.

De una u otra forma, la desaparición es un concurso de disfraces, una orgía de simulación, el festín de la tribu que se aplaude a sí misma frente a un espejo resquebrajado.

sobre las verduras....

Siempre odié las verduras. Su pretensión saludable, su forma única y precisa de ufanarse de ser un producto natural. Odié también su capacidad de infundir en mi lengua una nostalgia por los sabores adulterados. Odié su perversa intención de hacerme sentir culpable por preferir alimentos ricos en carbohidratos y grasas saturadas a su paraíso vitamínico. Odié el hecho de que, cuando por fin comenzaron a agradarme, tuviese que comerlas con mayonesa o mantequilla con lo cual, quedaba al descubierto mi hipocresía. Odié enterarme de que una vez cocidas perdían un importante porcentaje de sus propiedad nutritivas, y supe también que bajo ninguna circunstancias las comería crudas. Odié que amparados en ellas, surgiera una serie de grupúsculos que ostentaban la bandera de vegetarianos y desde esa plataforma, pretendieran erigirse en jueces del bien comer, en defensores de vacas, cerdos, venados, peces y todas las formas de la creación que Sí saben dar placer.

Si bien, alimentarme siempre ha sido un suplicio enorme, al menos puedo evitar hacerlo con esas grotescas formas vegetales. Convencido estoy, de que uno no debe morir de salud. 

superhombre...

Fuiste el esperma más rápido de aquella eyaculación; el triunfo de un renacuajo testarudo que impuso su velocidad sobre los otros; un cigoto inmóvil dentro de una lonja de humedad y silencio; una promesa humanoide, inofensiva y común; un cuerpo expulsado del palaciego útero de una hembra; un cuerpo sin motricidad, ínfima pieza babeante, pequeño productor de heces y balbuceos; un ser erecto y bípedo; un imitador a veces castigado, un seguidor de designios, otro mamífero con los nudillos limpios; fuiste aprendiz, siervo, amo, maestro: un mono educado para aprender y repetir.

A veces fuiste el otro, siempre serás: el gran ninguno. 

dominical..

Aunque despierte gruñiendo, y mis ojos sean dos peñascos desplomados, y te arañe como animal y me haga de lado; aunque me meta bajo la sábana como una oruga flatulenta y apriete los dientes para morder los restos de la noche; aunque me apeste la boca y tenga lagañas y mi peinado luzca como una estopa clandestina; aunque el sol aúlle y yo no lo escuche, aunque me encabrone: nada es mejor que despertar a tu lado.

la derrota del espíritu

El hombre actual representa la excusa de la nada. La historia humana es la de un holograma mudo reproduciendo patrones culturales y ritos infecundos. La miseria simbólica depura el barbarismo de la fuerza pero no logra decantar algún espíritu. Entre el circo y la plaza pública sólo hay una taquilla: ver y ser visto para marcar la diferencia sin desvanecer la evidencia. Simios orquestando maroma y teatro. El espectáculo de la afirmación en su dimensión más básica, la de una naturaleza bruta provenida de un imperio hormonal. La derrota definitiva del espíritu.  

tercia

Tener un corazón, una casa, una historia. Tener un alma, una palabras, dos manos. Tener el cielo, el limbo y el infierno. Tener espinas,  nubes, arenas. Doblar el sol, hincar la luna, estirar la materia oscura. Ser el fuego, apagar el agua, flotar. Rozar tus labios, hundirme en ti, ser uno.

Y ya.

cagarse en la utopía

Si le quitáramos el tapón al mar de lágrimas. Si removiéramos el velo de los ojos del revólver. Si apaciguáramos la sed, si le quitáramos las uñas y las raíces. Si sólo dejáramos el esqueleto plantado en aquella maceta de sueños. Si no nos moviéramos más y necesitáramos menos efervescentes. Si ser humano no fuese esa violencia disfrazada de libertad. Si eso pasara no habría este mundo, ni aquel.

humor....

descripción de una oficina

Espacio anodino e impersonal donde los seres humanos libran la batalla por ser lo que no son. Lugar donde los teléfonos siempre están ocupados, donde las sillas están vacías, donde se cuchichea a diestra y siniestra de esto y aquello. Lugar que atrapa el tiempo en una miserable cadena de frustraciones personales. Lugar que aloja archiveros y escritorios que se impregnarán de olores detestables. Lugar con puertas a llave, con candados en el ingreso. Con escaleras a 45 grados de piso laminado. Lugar que tiene una fuente que de vez en cuando logra su cometido de distraernos de este infierno. Lugar del que me quiero ir pronto y no volver jamás.

regreso con beso y demás...

Uno llega del giro, del desvío, del túnel del tiempo. El camino en sí mismo es un eterno quedarse. Los segundos serpentean sobre la línea intermitente de la carretera que se alarga sin prisa. Tu mano busca mi cuello y sonrío. El sol es un puño que nos golpea. Pongo el clima, pero eso también es relativo ¿tu calor invernal, mi frío veraniego? Un beso templa cualquier temperatura. El tuyo es siempre un amanecer de marzo.