Nadie murió por ti. Lo dice la serenata claro de luna con Beethoven muerto ahí adentro. Lo dice de manera redonda la rodaja de tomate que acabo de cortar. Lo dice cremosamente ése derivado de vaca que usaré para untar unas tostadas y ponerles jamón. Lo insinúa un moco. Lo presagia un ala de moca. Lo avisa un pedo.
Por los siglos de los siglos has cruzado hacia la condena como quien migra de un dolor a la estupidez. Culpado, culpable y culpabilizado por una institución que ha hecho de un muerto su modus sonriente de mantener cautivo un porcentaje de marranos.
Hoy en vez de poner cala de culo cógete a tu mujer por el culo. Verás que la historia es distinta. Que si "Murió por ti" pues no vivas, no sueñes, no comas, no pienses. No se vaya a ofender.
Yo sigo con Beethoven. Y mis tostadas.
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