viernes.

No he llegado a ser un cuerpo. Soy una pastilla de jabón neutro resbalando de tus manos. También observo. Estiro el ojo hacia la calle. Luego lo regreso adentro, al párpado-muro; a un punto ciego.

Siempre tengo una mano libre para cortarme la respiración en caso de nostalgias. Vivo en una mansión hecha de zapatos, de pasos y caminos. Por allá un parque; un edificio completo, mis venas; países incrustados como várices en mi piel. En otra esquina el mar del Atlántico. Costas que son costras. Arena y yo aquí. El gran Pacífico, en hibernación y ola.

Sé que el norte aúlla en un cajón. Mi pasaporte tiene los sellos de un extraviado. Un exilio comienza a crecerme en las uñas: quiero rasgar toda distancia.

En estos días sé que perdí algo más que un bisturí (aquel con que hacía cortes, tajos y profundas incisiones al absurdo). 

Ya no sé mirar a través de....

Ni por, para, hasta.

Según sé.