Ese de ahí

Ese de ahí no era yo. Era él en Recoleta, durante un verano que ardió Troya. Ese día leí a Zigmun Bauman: el amor líquido. Tirado en el césped, descalzo. Bebía un café y fumaba Gauloises rubios y todo me lloraba. Había aprendido a caminar bajo mi propio Berlín. Besé cada uno de los ladrillos que había martillado. Me dejé inventar por la ausencia y el olvido.
Ese de ahí, me anda buscando. No le digan que volví.